La barca mística - Odilon Redon (Período 1890-1895)

Poema III

La huella del invierno
una mujer devorada por la sombra
y la luz del faro que señala lo mismo
el perfil del apartado.




De: Samotracia - 1999

El Beso - Auguste Rodin

Ofrenda

Te veía correr
a la intemperie de los astros
y otros también nos veían
y los animales del monte
nos saludaban
y contemplaban nuestro incendio
bebiéndonos de la lluvia el mar

te veía correr
hacia el vientre del día
buscando la grieta del regreso
yo te ofrecía la hoja en blanco
con la última palabra 
                      pronunciada a solas
la que no se dispersa

me dabas un poco de tierra
para saborearla juntos

                     era la nuestra.


(De: De Secretos y Volcanes - 2001)

Nebulosa del Águila

Sin Vuelta

                                                                          a  Luciano

Sigo yendo hacia el hastío del mundo

voy con poblaciones a cuestas

donde los cielos se cierran

provocando la adicción del dolor

desvío figuras incontrolables

por lugares que ya no quiero ver

rostros de reliquia

     perros y gatos incandescentes

lobos atados a la nieve

almas de elefantes

             compartiendo a los masai

caballos parientes de la muerte

oleajes de seda con toros degollados

             envueltos por el aire de la noche

que nos mira
desde la nebulosa del Águila

en el ojo del tigre siberiano

voy al encuentro de un relato

             que apiló ramitas de cedrón

un enigma sepultado

bajo montes impiadosos 

sigo yendo

              entre árboles y piedras 
musitadas por el agua que vislumbra

invernando en la llanura del espejo
el peligro de una espera.

Madonna - Edvard Munch 1894-95

Huésped en Silencio

                                            Georg Trakl

                                             In memorian

Hay días que se caen de la tarde

como un aliento desordenado

              y áspero

palpan el paraíso doméstico del cuerpo

iluminando su nada

              por meridianos sin lenguaje

atraviesan lúcidas obsesiones

              en los ojos del búho sometido

al perfume del saúco

dislocan el azul de ventanas

en contrapunto con la penumbra

arropada en el imán de una espalda

               que gira

con el movimiento indiferente de la noche

               una espalda que se aleja

después de tropezar con dedos fantasmales

              que quieren clavar sus huesos

y llegar voraces al sol de una manzana

quieta en lo estéril de la sombra

hay días que se caen de los árboles

              por prados de un amarillo sucio

hasta perder su naufragio

              acezante en la otra orilla

que huele a sangre de hermana virgen

mientras el sudor de tu frente

              Georg

vierte medallas de plata en sus pechos

              expuestos al grito del cuervo

resonando en el lamento de los astros.

             

Jardín en flor - Gustav Klimt - 1906

De aquella casa

Hoy, una mujer murió ante mí.
Antes y después, un hombre.
Exiliado entre ellos,
inmenso hasta el horizonte de pájaros,
el ciruelo ha puesto a florecer
la memoria de sus dioses.

A la cantante de tierras calientes

                                                               a Chavela Vargas


Apenas dibujada bajo la luz de los faroles
hace tiempo presentida
como un fragmento
                 he vuelto a verla
                               cantando
alma susurrada del alcohol
sonido de sangre que sueña
adentro de una copa volcada
grito de tierra que no muere nunca

también ella alguna vez fue una niña
                 y estuvo sola
y dejó que el diablo le cubriera los ojos
como en tiempos lejanos
la pasión lo hiciera con el ángel

también a ella
la noche le devoró las alas.

(De: De secretos y volcanes - 2001)

Primavera árabe

                                           en memoria de Mohamed Bouazizi

Túnez y Egipto se estremecieron

sollozando en ultratumba

salpicaron la sombra del universo

                 las siete plagas

desenterradas del régimen obsceno

agonizaron sus voces violentas

volcaron odres de aceite

                 sobre la muerte                          

hasta el escalofrío del desierto

hasta el abismo hecho jirones

                del amarrado a sus cenizas

socavando caminos del cuerpo

la desesperación andaba suelta

y el silencio tan lejos y tan cerca

lo mató el árbol de Túnez

sobre la plaza inclinada al tormento

pero la verdad

                 la verdad venía viajando

de la trastienda del milagro

elevándose en suplicio sagrado

                 por el árbol de Túnez

                

los olivos callaron sus frutos

                 y secuestraron la sombra

gritó la niebla al final de la noche

                 y la noche perdió su misterio

el viento agrietó la luz

                y el día fue patíbulo del tiempo

llegó al Magreb la ebriedad del fuego

con la espada de Dios avergonzada

                y el alma de Mohamed despierta.

Lago de Annecy - Paul Cezanne 1896

Preludio

Por estas horas los pájaros saludan

su armisticio con la noche

negras mariposas

empapelan el acontecer de la luna

y quedamos atrapados

en el pecho azul de un agua

                 comprometida con la tarde

que más y más se oscurece

a medida que rodamos por el sueño

entre juncos y lagunas

              y cobrizas gitanas sin trenzas

                    que salen del mundo

con los dones de la adivinanza

perdidos

sobre el duro silencio de la tierra

y vagamos a tientas

sin nadie que nos reconozca

hasta que despacio

               la luna desaparece

en la grieta de nuestras sombras.

Magia

                                              a Michou Pourtale

Custodiada por nogales

la lluvia es tan hermosa

y esta piedad con la que miro

desde mi orilla ensimismada

mientras se nublan los susurros

en puertas y ventanas

porque je sais que c’est pour nous

qu’existe la sagesse

gracia que me ha dejado

            tu encuentro

mais je suis revenue

sur la terre incertaine

la magie assorti au secret du silence…

me descubre detrás de tus pasos

pero no logro alcanzarte

            tan frágil soy

bajo el canto de los árboles.

Pájaros - Franz Marc - 1914

Que nadie impida...

Que nadie impida el obstinado vuelo de Pegaso,
el golpe azul de su galope sin sosiego
por interminables transparencias del crepúsculo.
Dejen que la mano de la noche lo sostenga
con su vientre iluminado,
como una mujer nómada que otorga sueños
sin preguntas ni despedidas.
Que nadie impida el vuelo y el galope,
que fluyan
por los brazos alzados y desnudos
del hombre
puesto a encontrarse entre los pájaros.


(De: Irrintzi - 2009)

La niña, al despertar...

La niña, al despertar, vio
cómo los gorriones bordados 
      se desprendían 
                  y alejaban
hacia el helecho que en la pared
     del jardín escondía nidos.
La niña no quiso quedarse sola.
Desde entonces extiende las palabras
                como manos
tratando de unir lo quebrado.
Pero nada es como se quiere.
                Y el tiempo no da tregua.
La niña, a lo lejos, es 
pura memoria aquietada en vuelo.




(De: Samotracia - 1999)

En otra parte

Amo en la noche los bolsillos del tiempo

el silencio consternado por predicciones indecisas

ese olor lascivo del vino mientras llueve

        y a mi cuerpo hablando

                       su fuego insolente

con los grandes secretos del río

amo en la noche las voces que anuncian la noche

el resplandor de una guitarra en el desierto

el peligro de la verdad de una mirada

mientras la música que espero avanza

bajando astral por crestas azules

hacia el paisaje abierto y mudo

                      de soledad en desmemoria

sobre todo en la noche amo la sed que no se apaga

y esta sensación de vastedad en alto

                      que me acompaña

demorando al sueño en su travesía

porque mi sangre se ha puesto lejos

                      a estremecer abrazos arrancados.

Socavón

                                           a Ofelia Funes

Este amanecer

recorro contigo la casa

hasta los océanos recorro contigo

vemos quebrarse el espacio

dormido al filo del vacío

y vienen oleajes a llevarse

memorias

donde se perdonan naufragios

tuyos y míos

              y de los otros

los que ahora no saben

que estamos cerca

preparando el fuego

para el baile sonámbulo

de ciegos infalibles en hechicerías

vienen

               sí

                     vienen

aguas a deshilachar el barro

aborrecido

        por el trueno

             los dioses

                               y el árbol

barro de escondrijos

habitados por lutos y escalofríos

monstruos del cielo

              y de la tierra

y de la casa que andamos

              volcada

                              fuera de la vida

 en cascada vienen las alturas

              a caer sobre la noche

vienen  bajando astros

desplazados al suspenso

              de un yerro eterno

y nosotros

              muy adentro

                       socavando

misterios de la piedra solitaria

donde no hay más luz

y el aire que llega azula el pecho

y  el latido de la montaña

se apacigua cavernoso

después de haber viajado

el otro mundo de la incandescencia

sólo indicios de lo desnudo

           logramos

sin alcanzar el germen

igual que pájaros migran las palabras

llevándose el pregón de lo inalcanzable.

Antofagasta de la Sierra

                                           Foto: Eduardo Cinicola

Rupestres

Petroglifos nos arrodillan

crujiendo dura escarcha

              nos desnudan

vastedades

              que transparentan

nos dejamos

junto al brujo en fuga de siglos

liturgias de la noche nos apacientan

sigiloso linaje de astros

enlaza restos oceánicos

entre farallones y sulfuros

portezuelos vigías de volcanes

          voces

cruzando el pecho de los médanos

gestos del pedernal  

dibujando manadas libres

          hombres libres

luna

          sol y puma

en peñón azafranado

              solos

voces

amortiguadas por el vuelo

                 de una llovizna

que no alcanzó a perfumar la tierra

vuelven su silencio suspendido

en el color del aire

distancias que estoy mirando

                 y me llevan

mas allá de la boca abierta de la muerte. 

Sentido Inverso

Alguien en el mundo arrastra su páramo,

                pero lejos,

atravesado por brumas persigue a su sombra

caminando hacia atrás porque la lleva adentro.

Bandadas de pájaros pasan por el cielo,

tal vez encuentren al solitario de la mano del viento

yendo hacia donde no sabe que va

                 y le nublen el camino

hasta que pierda los ojos,

ingrávidos trepadores del silencio,

y aprenda a comer

                día por día

de la granada lo que vuelve dulce

su tormenta sin cuerpo,

apenas un agua roja iluminada

que estalla en la mordida

                y da la suerte.

No sé por qué

las cosas tienen que ser así,

llevarse la suerte a la boca

                y dormir

cuidando de nuestro fantasma

para que no camine siempre

dado vuelta hacia el pasado.

Tal vez alguien en su propio olvido

                está perdiendo ahora la vida

y vuelan con su nombre los pájaros

triangulando puertas del horizonte

que cambian de color

según la luz dispersa círculos

                irreales del firmamento.

(De : Separata)

Paisaje de Invierno - P. Bruegel - 1565

Poema X

Alguien viene y se queda, 
inmóvil,
reclamando del recuerdo
la mirada mágica,
el giro de la sangre del corazón celebrante,
el laberinto del tiempo que viene y va,
jinete ciego y vagabundo
desvelado en treguas del camino.


Alguien pisa la huella de un rostro
y se levanta la sombra con su lágrima suelta.
Olor a viento lejano
se anuncia en la punta de sus dedos,
cicatriz de nieve y bosque,
plegaria de mar en el ojo de la tarde.


Caen las nubes como liebres fugaces.
Descalzas de invierno
despiertan el bisturí del horizonte.




(De: Samotracia - 1999)

Poema V

                

Imposible partir de Los Nacimientos

y olvidar al sol puesto a tatuar sus manos

              en la distancia fulgurante

imposible quedarse con figuras de altura

              como si fueran un dibujo

              del mero acontecer geológico

cuando en el fluir del magnetismo

se sostienen armónicos

              médanos y volcanes             

engarzados a un cielo que nos inmensa

hasta dejarnos anónimos en el regazo de la luz

               y en ella flotamos

nublado el cuerpo que encontró sus libertades

               al desterrar ataduras del abismo

pues sólo el tiempo tiene cuerpo

               y nos huelen las cumbres

               y en la noche sus astros nos cabalgan

               y somos memoria del paisaje

               y del futuro una cierta adivinanza

fertilizados por silencios que eyaculan

               ritmos del universo              

               que no se consumen nunca

porque al puñal del rayo se desgració la muerte.

                

Aquí en la Puna

               la tierra fue más allá de ella misma.

Poema VII

Errantes viajeros sin nombre

llegamos de lo profano

a despoblarnos de historia.

En estas brazadas de sal

la cara del agua se dio vuelta

y se despierta en sulfuros

por los ojos de los géiseres

donde el mundo sin apoyo se sueña

y respira la tierra sus nacimientos.

Hay un eterno fluir del espacio,

como un camino ilusorio

              siempre vuelto a sí mismo

hasta que el hombre se torna

              vibración del horizonte.

Nada en Antofalla es vacío,

todo es olor y sabor de infinito.

Antofagasta de la Sierra - Catamarca

Foto: Eduardo Cinicola

Comienzo

                          I


La tierra en mí se abraza,
         he comenzado a callar,
                  Antofagasta me tiene adentro.

Alexei Savrasov - Han llegado los grajos - 1871

Planos de ciudad

La verdadera isla,
un punto caótico del aire
           que no vuelve al aire,
una línea blanquísima
de espaldas a figuras sin materia
que la lluvia desaparece,
un reino de postales funerarias
en calles abriéndose al desierto
y el fin del mundo maloliente
bailando su silencio de cartones
por el puente invertido en la luz.
         
La verdadera isla
desaparece en el caracol azul
del sillón abundado de nadie,
            en su punto de fuga.
Ingrávidos garabatos
fictician una nieve que se olvida.


 Para entrar en la belleza
            los árboles traen el espacio
y en las nubes
            vemos pasar,
                      descalzo,
                              al tiempo.


(De: Separata)

Rembrandt - Paisaje tormentoso - 1638

Dudas

A la altura de los balcones llenos de polvo
las hojas de los árboles se mecen,
aunque tal vez no es así, 
porque entre el balcón y yo
hay una cortina opalescente.
Pienso que si puedo descorrerla
podré ver con claridad esos árboles
y, en lugar de fresnos,
comprobaré que son pinos romanos
elevados en el borde de las colinas,
hieráticos,
esperando que el sol decline
con temblor de nervios de la loba.
                   Mientras esto sucede,
prometo no olvidar
la columna donde estoy apoyada
cuando cae la tarde
sobre la iglesia de Constantino.
Si recorro la distancia hacia el balcón
veré los gorriones columpiarse
piando sobre el ruido de la ciudad.
                   Mas, heme aquí,
con el sabor de un caramelo,
dejando que la carga del alma avance
y deforme 
el espacio en el que recompongo
la última palabra, 
porque he visto morir a un poeta
en los techos de Nueva York.


(De: De Secretos y Volcanes - 2001)