jueves, 2 de junio de 2022

                          

                              Rimbaud     

                                                                                                                                          

                                                   1

Cruzando el umbral de lo atávico

ha revelado del vórtice del caos

turbulencias que desvanecen el mundo

                        en visiones de la ciudad de Harar

                        extrañezas encantadas

                        hechizos

                        respirados por la mordedura del misterio

                        epifanías de la vida regalada al incienso

de una página

destruida por la noche sobre el templo

donde  germina la lucidez

 

                            2

                       esa pierna que duele y no duele

que podría haber atravesado el fondo de los mares

pisando constelaciones

todavía tenebrosa e insepulta

cae vertical

sobre altares derruidos del Cuerno de África

se despide                             en el aire fresco

de la voluptuosidad de una tarde infinita


                            3                             

la niebla del mar ilumina la sombra

de un punto lejano

convoca la suspensión del dolor

de la crueldad de lo sagrado

el extranjero se extingue debajo de la palabra

sabiendo que el camino lo ha engañado

la cabeza suelta sus pájaros

          el silencio se llena de espacio

                                        y lo interroga. 


De: Lejos... ( 2022)

lunes, 11 de abril de 2022


                             

 

¿es la tarde o la mañana

cuando el aserradero y el hombre

deciden hospedarse fuera del tiempo?

 

la imagen respira su pensamiento

con el aire borrado en gris

 

nadie más que ese hombre  

quieto frente a la nada     

                         para no perderse.

miércoles, 9 de marzo de 2022

                       

                        

Hablemos ahora de lo que no puedes ver

porque no lo habitas

nunca has dejado de ser extranjero

derritiéndote al descampado

sobre el reloj de Dalí

tu memoria no te pertenece

se la llevaron los pies que caminan lejos

no importa si ahora  recuperas

lo que crees tus raíces

ahora vuelas

con un solo recuerdo te reconstruyes

pero no te habitas

las hojas desencarnadas de los árboles

te esperan

cuando caigas sobre ellas

comenzará tu sueño

a qué hablar del sol

escondido en un bolsillo

si la luna lo devora.

jueves, 6 de enero de 2022

          

                             Entre la piel y la tierra

los niños enamorados

ingresan su rastro a lo efímero

hay una pausa larga con los pies en el agua

que fluye como nunca en verano

entregados al festín

ignoran lo obsceno del tiempo

del corazón de las limas de Persia lamen

el silencio del terebinto


en ese instante

comenzó a escribirse el recuerdo

                                        de la sed iluminada. 

miércoles, 17 de noviembre de 2021

               

                  

Cuesta entender los días

Y las noches

Llenas de preguntas

En la blusa azul de la paciencia

 

Te asomas a la ventana

Que todavía no está

Pero te espera

Y dejas que vaya el sol

A incendiar el Pacífico

 

En las manos

La sombra de una nube

Cobija pensamientos

 

Compramos pan

Lo llaman rústico en la ciudad

Es de masa madre.

jueves, 7 de octubre de 2021

 

                            La luz señala lo que no existe

                pero es

amanceba moscas con libélulas

pone a soñar a la serpiente

con frutos que cuelgan su belleza

a campo abierto

                        el erial no descansa

                                   viaja

acompañando al destino en la pisada

                            que se desorienta

cuando se pierden las señales del faro de Söderskär


sólo es necesario cerrar los ojos

y como el ave que ofrenda al horizonte

               su línea de fuga

seguir la aridez de la intemperie

                             hasta vaciar un violín afinado

                             en este mar gris               solo y distante.


                                                                        Helsinki, enero 1980                                 

                                             

domingo, 5 de septiembre de 2021

 

Es una flor seca el hambre

del zorro colorado   

olfateando por última vez

el pequeño valle impaciente

                       de parpadeos musicales

la brisa           como ritual

pide un vuelo de loros

que apacigüe al sol y lo enlace

tierno         sobre el despojo

 

en la antesala de la noche

                        algo sucede

                                                algo secreto

                        que va creciendo del pelaje del zorro

                        un reguero de estrellas cenicientas

                        se ha puesto a anidar

                        en lo inmóvil

                        de su carne obstinada        

                        y el murmullo indiferente de los álamos

                              en la orilla del río

                        renueva el pacto con el universo.


martes, 24 de agosto de 2021

             

            

El silencio pretérito se reduce

a bajorrelieves de tumbas romanas

ondulante y carnal

en el abandonado movimiento

de su paso

desposeída de la piedra

y esquiva a la sombra que no tiene

frente al Tirreno         surge Gradiva       

avanza por las losas de lava                                    

con asfódelos blancos en las manos

           sólo ella perdura

después del recuerdo olvidado                

cuando nos mira       acontece la bruma       

y el pasado es       

            apenas una brizna        

                        sobre el último peldaño del mundo.   

viernes, 30 de julio de 2021

 


 

                             Temblores del aire  

fugacidades

lo invisible trenzando chispas del cielo

dispuesto a conjurar el aroma

de remotos espinillos extraviados

en el paisaje            

                   a la deriva

inmensados de espacio

es en otro sueño donde crecen

enardecidos por lloviznas entreabiertas

a esos giros voladores

de derviches del monte

               giran y giran

como cabelleras mecidas por el viento

destinados a semillar en otro giro

de otro sueño o de la nada

la obstinada belleza

                          de su floración.


sábado, 26 de junio de 2021

 

Zurita dijo que el desierto de Atacama

se quiebra contra el Pacífico

pero

       tal vez

                sólo es una larga

e interminable osamenta de Calama

y de Chile       todo

empujada hacia el agua lustral

por volcanes

auditores de la muerte

bramando             hinchados de fuego

                       su retorno al mar.