El Beso - Auguste Rodin

Ofrenda

Te veía correr
a la intemperie de los astros
y otros también nos veían
y los animales del monte
nos saludaban
y contemplaban nuestro incendio
bebiéndonos de la lluvia el mar

te veía correr
hacia el vientre del día
buscando la grieta del regreso
yo te ofrecía la hoja en blanco
con la última palabra 
                      pronunciada a solas
la que no se dispersa

me dabas un poco de tierra
para saborearla juntos

                     era la nuestra.


(De: De Secretos y Volcanes - 2001)

Nebulosa del Águila

Sin Vuelta

                                                                          a  Luciano

Sigo yendo hacia el hastío del mundo

voy con poblaciones a cuestas

donde los cielos se cierran

provocando la adicción del dolor

desvío figuras incontrolables

por lugares que ya no quiero ver

rostros de reliquia

     perros y gatos incandescentes

lobos atados a la nieve

almas de elefantes

             compartiendo a los masai

caballos parientes de la muerte

oleajes de seda con toros degollados

             envueltos por el aire de la noche

que nos mira
desde la nebulosa del Águila

en el ojo del tigre siberiano

voy al encuentro de un relato

             que apiló ramitas de cedrón

un enigma sepultado

bajo montes impiadosos 

sigo yendo

              entre árboles y piedras 
musitadas por el agua que vislumbra

invernando en la llanura del espejo
el peligro de una espera.

Madonna - Edvard Munch 1894-95

Huésped en Silencio

                                            Georg Trakl

                                             In memorian

Hay días que se caen de la tarde

como un aliento desordenado

              y áspero

palpan el paraíso doméstico del cuerpo

iluminando su nada

              por meridianos sin lenguaje

atraviesan lúcidas obsesiones

              en los ojos del búho sometido

al perfume del saúco

dislocan el azul de ventanas

en contrapunto con la penumbra

arropada en el imán de una espalda

               que gira

con el movimiento indiferente de la noche

               una espalda que se aleja

después de tropezar con dedos fantasmales

              que quieren clavar sus huesos

y llegar voraces al sol de una manzana

quieta en lo estéril de la sombra

hay días que se caen de los árboles

              por prados de un amarillo sucio

hasta perder su naufragio

              acezante en la otra orilla

que huele a sangre de hermana virgen

mientras el sudor de tu frente

              Georg

vierte medallas de plata en sus pechos

              expuestos al grito del cuervo

resonando en el lamento de los astros.

             

Jardín en flor - Gustav Klimt - 1906

De aquella casa

Hoy, una mujer murió ante mí.
Antes y después, un hombre.
Exiliado entre ellos,
inmenso hasta el horizonte de pájaros,
el ciruelo ha puesto a florecer
la memoria de sus dioses.

A la cantante de tierras calientes

                                                               a Chavela Vargas


Apenas dibujada bajo la luz de los faroles
hace tiempo presentida
como un fragmento
                 he vuelto a verla
                               cantando
alma susurrada del alcohol
sonido de sangre que sueña
adentro de una copa volcada
grito de tierra que no muere nunca

también ella alguna vez fue una niña
                 y estuvo sola
y dejó que el diablo le cubriera los ojos
como en tiempos lejanos
la pasión lo hiciera con el ángel

también a ella
la noche le devoró las alas.

(De: De secretos y volcanes - 2001)

Primavera árabe

                                           en memoria de Mohamed Bouazizi

Túnez y Egipto se estremecieron

sollozando en ultratumba

salpicaron la sombra del universo

                 las siete plagas

desenterradas del régimen obsceno

agonizaron sus voces violentas

volcaron odres de aceite

                 sobre la muerte                          

hasta el escalofrío del desierto

hasta el abismo hecho jirones

                del amarrado a sus cenizas

socavando caminos del cuerpo

la desesperación andaba suelta

y el silencio tan lejos y tan cerca

lo mató el árbol de Túnez

sobre la plaza inclinada al tormento

pero la verdad

                 la verdad venía viajando

de la trastienda del milagro

elevándose en suplicio sagrado

                 por el árbol de Túnez

                

los olivos callaron sus frutos

                 y secuestraron la sombra

gritó la niebla al final de la noche

                 y la noche perdió su misterio

el viento agrietó la luz

                y el día fue patíbulo del tiempo

llegó al Magreb la ebriedad del fuego

con la espada de Dios avergonzada

                y el alma de Mohamed despierta.