viernes, 16 de diciembre de 2016





                                                                    a J. C. R.

Podemos recuperar el encuentro                    
concedernos el viaje
mecido por el único instante
de amor en el universo
arrojarnos
a la partitura de las aves
                  gastarnos en el viento.


martes, 15 de noviembre de 2016


                                                                       a Héctor Miguel Ángeli y Paco Díaz Alejo




                Otra escritura 
             dice el final de la tarde
             en la esquina de Junín y Paraguay
             cuando los ojos vuelan
             cruzando el reposo de la luz
             tentados por esa materia tenue
             del lila de los tarcos
             que nos pone a levitar
             como si fuéramos recuerdo
                               antes de ser partida

             balbucea el lucero su inminencia
             en la conjetura de los árboles
             más altos que el mundo
             más altos que la torre de la iglesia
                               labrada en su vacío
             
             el día inmolado a sabiendas de la noche
             y el hombre
             en el instante azul del espacio
                              se reconcilian.

sábado, 15 de octubre de 2016

Mensaje del poeta Santiago Sylvester

Estimados amigos:

Los poetas y amigos de Leonardo Martínez, recientemente fallecido en esta ciudad, convocamos a un acto para recordar su obra ineludible y su amistad siempre presente.

Se realizará el jueves 20 de Octubre a las 19 horas en la Casa de Salta en Capital Federal, situada en Avenida Presidente Roque Sáenz Peña (Diagonal Norte) 933. 
Los esperamos

HOMBRE SOLO

Todos han muerto
Se han ido muriendo uno a uno
Yo pude haberlos matado
pero dejé al tiempo la tarea
Por segundos seré dueño
dueño sólo de la memoria
y desde mi sitial
abarcaré los sueños de los otros
sus grandes desconsuelos
sus vidas en pedazos
Cuando me toque la muerte
seguiré sentado como en este instante
bajo el tala
mirando sin ver
los cerros
allá lejos

Leonardo Martínez


viernes, 30 de septiembre de 2016



El aliento del arenal nos dice
              quedamos pocos
corriendo tras los caballos blancos
flujo arqueológico de luciérnagas
sobre la hierbabuena
inunda la almohada
y esa luna sospechada de arcanos
en el reino de los animales 
              y los frutos 
de los árboles de Castilla
me habría dicho        vamos hermana
deja de acostarte de espaldas
              sobre el exilio

no señales la orfandad       no
suficiente con este atadito de grietas
que llevas en la frente
y la montaña
gastada
             de tanto empujarla adentro.

                    

miércoles, 24 de agosto de 2016

Caballos Azules - 1912 - Franz Marc






Cuántas veces voy a seguir viendo
al ciervo
correr tras su imagen
en la desnudez del fuego

al loco profetizando su cigarro
desde la mesa del bar en una calle
de la Gran Canaria

a los caballos azules quietos
en cualquier parte
con mis manos en las crines

a las cabras pariendo
bajo el acoso deseante
del gato overo

cuántas veces más lo seguiré
olfateando
por eso que nos iguala en el silencio
oscuro 
                  del tálamo.




sábado, 16 de julio de 2016



Oh  no no fueron pensamientos vanos
cuando eran silencio de tormenta
suspendido en el musgo de la nuca

la saga del sol recitándole a la cordillera
sus dunas violadas
y un aire blanco
dibujando algarrobos
en el desaparecido mar de Pipanaco

no no es efímero el sueño 
ansiedades              consuelos
que entregan al paisaje los grillos
la noche por los campos
trajinando mensajes de la tierra

todo se olvida aunque vuelva
aunque siga cayendo
la piedra inconclusa del firmamento
pero la voz         lo denso de la voz
fuego fatuo por las alambradas
abre las puertas al viento
ese solitario asesino del azafrán.

jueves, 16 de junio de 2016

Constelación de Orión



Yo me había nacido en espesura de nogales
me había nacido con las uvas madurando
en la bordura de la acequia
y de las nubes del alba
me había nacido
en los ojos del potro bayo
en su quieto olor caliente me había nacido
en el deseo de morder la luna
ahuecada en las higueras
y en el cortejo del sueño
columpiando mariposas me había nacido
en la videncia amarilla del puma
en el azaroso andar del zorro
en la ese de la víbora barriendo
la luz del lucero me había nacido
con el murmullo de las chalas
la oración de los coyuyos
el sentimiento de lo azul
carbonizado en el brasero de la noche
violín       agua de lluvia       firmamento
urdimbre donde yo me había nacido.




sábado, 14 de mayo de 2016





Aniceto Vargas con su pipa 
de las brasas del horno al jumeal
va pasando
viene de dibujarlo en greda al viento

nada pesa
cuando entra en el aire
hasta encontrar su nombre
ni la arena que cinceló ventanas
ni el hilado blanco del invierno
ni la muerte insolada

menos mi rostro
que desde el sueño lo está mirando.

lunes, 11 de abril de 2016


La vista es buena         decías
si miras al vacío
el vacío te retorna la mirada
esa mancha blanca a lo lejos
                        un anfiteatro tal vez
o un papel con aire nostálgico de viejos mapas
gastados por dedos navegantes
algo abstracto como un gesto impreciso
o el vuelo de una mosca que te despierta
anunciando la entrada del anticristo
¿qué punto de vista es el mejor?
¿cómo se exponen el amarillo el rojo y el azul
                        bajo una nube alquímica
en medio de tempestades del mar?
en la palabra ponemos imperfecciones
pobrezas del alma
fracasos que no se quieren mostrar
el fin del mundo desde un aspecto alemán
un mensaje convertido en pieza de música
habla de un monje tocando los botones
de todos los departamentos vacíos del mundo
mientras una vaca en medio de un río lo mira
una modista cose el recuerdo de una espalda
la fábrica en el fondo de la calle es una flor de cactus
y la bailarina               medusa de fuego
                        hace estallar tubos de gas

ante el piano un serafín sin alas
imagina que es el cisne muerto.




viernes, 18 de marzo de 2016





En este lugar sólo hubo caminos
y el algarrobo viejo
una mujer con un jarrón azul
de donde solían volar peces blancos
peces que cortaban el sol en luminarias
                          flamencos
adheridos a lagunas impalpables
                          altísimas
lagunas alisadas por las nubes
que en las noches encanecen el aire
                          ligeras
como si no tuvieran memoria
aire sostenido por insectos
que  tocan la lumbre de los astros
en terrenos que no sabían
                          lo que iban a ser
porque fueron pisados por el hombre
y los soterró la tristeza.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Pájaro 1






¿Qué pide ese pico echando grito

huérfano tal vez ante el espanto?

¿Qué reclama el bisturí del ala

                     en espejo cruzado?


Asido al invierno

se ha quedado sin ramas


sesgada en su dibujo está la muerte.







De: No están en el viento  (2015)

miércoles, 6 de enero de 2016

Pájaro en la ciudad 1





Indescifrable dios azul
               fisura el silencio
gira hacia desaguaderos pétreos
cuaja en aire lo frágil
disimulando su aquietado abismo

nada toca ni es tocado

la curva del cuello excavó el cielo
hasta perderse en despierto
               la joya negra del ojo único
entró en el viento
hasta que el sol dejó de morderlo
hasta que dando vueltas
se pegó al silencio
y el espacio se le escapó volando.




De: No están en el viento   (2015)