En este lugar sólo hubo caminos

y el algarrobo viejo

una mujer con un jarrón azul

de donde solían volar peces blancos

peces que cortaban el sol en luminarias

                          flamencos

adheridos a lagunas impalpables

                          altísimas

lagunas alisadas por las nubes

que en las noches encanecen el aire
                          ligeras

como si no tuvieran memoria

aire sostenido por insectos

que  tocan la lumbre de los astros

en terrenos que no sabían

                          lo que iban a ser

porque fueron pisados por el hombre

y los soterró la tristeza.