miércoles, 24 de agosto de 2016
Cuántas
veces voy a seguir viendo
al
ciervo
correr tras su imagen
en
la desnudez del fuego
al
loco profetizando su cigarro
desde
la mesa del bar en una calle
de
la Gran Canaria
a
los caballos azules quietos
en
cualquier parte
con
mis manos en las crines
a
las cabras pariendo
bajo
el acoso deseante
del
gato overo
cuántas
veces más lo seguiré
olfateando
por
eso que nos iguala en el silencio
oscuro
del tálamo.
del tálamo.
sábado, 16 de julio de 2016
Oh no no fueron pensamientos vanos
cuando
eran
silencio de tormenta
suspendido
en el musgo de la nuca
la
saga del sol recitándole a la cordillera
y
un aire blanco
dibujando
algarrobos
en
el desaparecido mar de Pipanaco
no no es efímero el sueño
ansiedades consuelos
que
entregan al paisaje los grillos
la
noche por los campos
trajinando mensajes de la tierra
todo
se olvida aunque vuelva
aunque
siga cayendo
la
piedra inconclusa del firmamento
pero no la voz
fuego fatuo abriendo alambradas
al viento
fuego fatuo abriendo alambradas
al viento
ese solitario asesino del azafrán.
viernes, 24 de junio de 2016
jueves, 16 de junio de 2016
Yo
me había nacido en espesura de nogales
me
había nacido con las uvas madurando
en
la bordura de la acequia
y
de las nubes del alba
me
había nacido
en
los ojos del potro bayo
en
su quieto olor caliente me había nacido
en
el deseo de morder la luna
ahuecada
en las higueras
y
en el cortejo del sueño
columpiando
mariposas me había nacido
en
la videncia amarilla del puma
en
el azaroso andar del zorro
en
la ese de la víbora barriendo
la
luz del lucero me había nacido
con
el murmullo de las chalas
la
oración de los coyuyos
el
sentimiento de lo azul
carbonizado
en el brasero de la noche
violín agua de lluvia firmamento
urdimbre
donde yo me había nacido.
sábado, 14 de mayo de 2016
lunes, 11 de abril de 2016
La
vista es buena decías
si
miras al vacío
el
vacío te retorna la mirada
esa
mancha blanca a lo lejos
un
anfiteatro tal vez
o
un papel con aire nostálgico de viejos mapas
gastados
por dedos navegantes
algo
abstracto como un gesto impreciso
o
el vuelo de una mosca que te despierta
anunciando
la entrada del anticristo
¿qué
punto de vista es el mejor?
¿cómo
se exponen el amarillo el rojo y el azul
bajo
una nube alquímica
en
medio de tempestades del mar?
en
la palabra ponemos imperfecciones
pobrezas
del alma
fracasos
que no se quieren mostrar
el
fin del mundo desde un aspecto alemán
un
mensaje convertido en pieza de música
habla de un monje tocando los botones
de
todos los departamentos vacíos del mundo
mientras
una vaca en medio de un río lo mira
una
modista cose el recuerdo de una espalda
la
fábrica en el fondo de la calle es una flor de cactus
y
la bailarina medusa de fuego
hace
estallar tubos de gas
ante
el piano un serafín sin alas
imagina
que es el cisne muerto.
viernes, 18 de marzo de 2016
En
este lugar sólo hubo caminos
y
el algarrobo viejo
una
mujer con un jarrón azul
de
donde solían volar peces blancos
peces
que cortaban el sol en luminarias
flamencos
adheridos
a lagunas impalpables
altísimas
lagunas
alisadas por las nubes
que
en las noches encanecen el aire
ligeras
ligeras
como
si no tuvieran memoria
aire sostenido
por insectos
que tocan la lumbre de los astros
en
terrenos que no sabían
lo
que iban a ser
porque
fueron pisados por el hombre
y
los soterró la tristeza.
miércoles, 17 de febrero de 2016
Pájaro 1
¿Qué pide ese pico echando grito
huérfano tal vez ante el espanto?
¿Qué reclama el bisturí del ala
en espejo cruzado?
Asido al invierno
se ha quedado sin ramas
sesgada en su dibujo está la muerte.
De: No están en el viento (2015)
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