lunes, 11 de abril de 2016


La vista es buena         decías
si miras al vacío
el vacío te retorna la mirada
esa mancha blanca a lo lejos
                        un anfiteatro tal vez
o un papel con aire nostálgico de viejos mapas
gastados por dedos navegantes
algo abstracto como un gesto impreciso
o el vuelo de una mosca que te despierta
anunciando la entrada del anticristo
¿qué punto de vista es el mejor?
¿cómo se exponen el amarillo el rojo y el azul
                        bajo una nube alquímica
en medio de tempestades del mar?
en la palabra ponemos imperfecciones
pobrezas del alma
fracasos que no se quieren mostrar
el fin del mundo desde un aspecto alemán
un mensaje convertido en pieza de música
habla de un monje tocando los botones
de todos los departamentos vacíos del mundo
mientras una vaca en medio de un río lo mira
una modista cose el recuerdo de una espalda
la fábrica en el fondo de la calle es una flor de cactus
y la bailarina               medusa de fuego
                        hace estallar tubos de gas

ante el piano un serafín sin alas
imagina que es el cisne muerto.




viernes, 18 de marzo de 2016





En este lugar sólo hubo caminos
y el algarrobo viejo
una mujer con un jarrón azul
de donde solían volar peces blancos
peces que cortaban el sol en luminarias
                          flamencos
adheridos a lagunas impalpables
                          altísimas
lagunas alisadas por las nubes
que en las noches encanecen el aire
                          ligeras
como si no tuvieran memoria
aire sostenido por insectos
que  tocan la lumbre de los astros
en terrenos que no sabían
                          lo que iban a ser
porque fueron pisados por el hombre
y los soterró la tristeza.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Pájaro 1






¿Qué pide ese pico echando grito

huérfano tal vez ante el espanto?

¿Qué reclama el bisturí del ala

                     en espejo cruzado?


Asido al invierno

se ha quedado sin ramas


sesgada en su dibujo está la muerte.







De: No están en el viento  (2015)

miércoles, 6 de enero de 2016

Pájaro en la ciudad 1





Indescifrable dios azul
               fisura el silencio
gira hacia desaguaderos pétreos
cuaja en aire lo frágil
disimulando su aquietado abismo

nada toca ni es tocado

la curva del cuello excavó el cielo
hasta perderse en despierto
               la joya negra del ojo único
entró en el viento
hasta que el sol dejó de morderlo
hasta que dando vueltas
se pegó al silencio
y el espacio se le escapó volando.




De: No están en el viento   (2015)

martes, 15 de diciembre de 2015






Las florecillas azules me miran
y me hacen señas de aprobación
florecillas azules
                           de mi techo negro
las tendré que arrancar para salvarlas

el polen de los astros
por las calles de la ciudad
                           ha desaparecido

las florecillas azules
                           de mi techo negro
me dicen adiós
liberadas de la ley del sortilegio.


domingo, 15 de noviembre de 2015






Ese perfume que imanta la cresta
de las palabras
ese murmullo de aroma que trae
danzando lo efímero
por el cielo de la casa
se me antoja que ofrenda
en la piedra
lo que ella no alcanza
        el anhelo de luz
                   clausurado en su abismo.



martes, 13 de octubre de 2015





De dónde viene la necesidad de entrega
a un vino
que comienza alegre y nos pierde
en la provocación de las tristezas
esto de arrojarse donde bailan
flores del aire con el diablo
haciendo atajo en tugurios de la noche
hasta llenarse la boca toda y la garganta
con aridez de yesca
soltar decires
insistentes en desnudo de estrellas
como de hombre y mujer enturbiados
con rituales principiando el fuego
torpezas de la lengua 
en el tembladeral del silencio
demasiado viejo ya para soportar
otro grito
añejado como este vino sin destellos
sin enlace nupcial con lo alto
este vino que nos secuestra
y empurpura
         crucificándonos
                  en su andrajosa soledad.






viernes, 11 de septiembre de 2015

Esfinge nocturna - Analía Banchio





Tan de salazón el sueño

curvando derivas del despierto


y la ciudad vacía


pasa con las nubes

girando

el espacio negro


y la ciudad vacía


el hombre se alarga

buscándose

en un vuelo niño


y la ciudad vacía.


miércoles, 12 de agosto de 2015



Como saliendo de su propio gesto
esa mujer casi amable pero distante
asoma su rostro
piensa que es poético vivir en la tristeza
              en la tristeza
correr hacia lo profundo de las colinas
cavidades quietas             a lo lejos
donde nunca escampa
garuadas por el eco de generaciones
de campesinos
que cuando se acuestan
dejan que la mujer verdadera se les arrime
en ella ven un cuerpo imaginario
con el que copulan salvajemente
y ese viaje nocturno
vuelve hermoso el zumbido de los insectos
aumentado por el silencio de algo extraño 
un murmullo que avanza                  
entre las ramas secas y la puerta
tanteando la desnudez de adentro
desaparecen rostros               momentos
una pared amarilla
al fondo del río que aun sostiene inocencias

la mañana siempre acude a escuchar a los pájaros.