Poema 27

Soy la que separa el agua de los náufragos

del sueño atormentado que conduce al destierro,

a la mirada final arrojada sobre  lecho rocoso.

Allí donde el mar guarda el origen diluviano,

donde el nombre de las cosas termina

y se acaba también el rostro

y todo lo inevitable se presiente

con la fuerza que imponen los dioses.

Soy la que asistió a ceremonias

                                de maldición y  muerte.

Algo, como un olvido, deshace la memoria,

entonces me despido del desierto y su voz inaudible

de astillas enterradas,

dejo que las ramas del cielo cuajen su luz

y se parta en lluvia la respiración de mi boca.

(De: Fin de lo perdido - 2007)