miércoles, 28 de junio de 2017



                            Dónde estarán las naves bálticas
                            las que hacían crujir el hielo
                            como un gran cuervo blanco

                            vendrán                alguna vez
                            de la memoria del mar
                            a quebrar cortezas del aire
                            dibujadas por la inquietud
                            de palomas ostentosas de lujuria
                                 desafiarán lo eterno
                            de las flores del vitral
                              y sus mariposas iluminadas
                            libando del vacío
                            incendios que suceden
                            como promesantes de invierno
                            por el valle de Arauco

                            llegarán atraídas por los acordes
                                      de Egmont y Coriolano 
                            hasta que nos encuentren

                            gastados y dispersos
                                              solo arena y viento.


                            De: Bajo el Terebinto  (2017)



                 

jueves, 15 de junio de 2017

DESPEDIDA



Ayer, 14 de junio, partió el maestro y amigo Máximo Simpson.



                              EL CORO

            Ha llegado la noche, la simiente.
            Han llegado la tarde y la mañana,
            y acudieron el año y la semana
            al festín de la ausencia. Suavemente

            llamaron a mi puerta niños viejos
            que fueron y no son y se acumulan;
            y llegaron miradas que deambulan,
            ayeres que retornan desde lejos.

            Está la casa llena de difuntos,
            subrepticios, ocultos, presentidos;
            están todos a punto de brotar.

            Persuasivos ahora, todos juntos,
            les piden atención a mis oídos:
            el coro desahuciado va a cantar.


                                                   Máximo Simpson


sábado, 13 de mayo de 2017




                                  Recuerdas el Paseo del Águila
                                  y sus ladrillos minuciosos 
                                  que hacen de la barranca
                                  el reloj de la memoria
                                  y la mirada del gran pájaro
                                  un mundo derrotado
                                  y solo

                                  nada es indeciso
                                  pero todo lo es en la cabellera de la bruma
                                  nada entre durmientes 
                                  ninguna hierba ni algo extraño
                                  ni la semilla de una voz pausando la distancia
                                  nada que oculte  nuestra huella

                                  la tarde que nos musitaba 
                                                          camina con nosotros.



                                  De: Bajo el Terebinto  (2017)

viernes, 14 de abril de 2017

Foto: Stanislav Volskyi






     Lo insondable del rumbo de los astros
     me ha vuelto ajena a las cosas
     aprendí a ver llegando quieta la distancia
     por la misma ventana donde veo                   lejos
     los venados que ahora corren una carrera
     que terminó hace miles de años

     fui ocupada por el viento     
                                   
     la silueta de un hombre
     se desliza    
     atento al llamado del amor y la muerte
     y la niña italiana llevando un pan
     tan solitario como ella sobre el puente de un río

     los árboles
     en mi garganta
     las aves migratorias neblinando mis ojos
     y la sangre a cara descubierta
     bajo la melodía de las esferas
     lo que tiembla en conjuro
     y queda detrás del poema.

   


viernes, 3 de marzo de 2017



Un soplo de magia me empuja 
            a tus oquedades
alli     la encrucijada      huele a madera
sones desgarrados
            por el desguace del árbol
revelación de mí que te habito
y me habitas
incendiándome de misterio
aventura de un futuro lejanísimo
           que viene del pasado
cruzando el umbral que nos salva de la muerte

algo muy terrible debe suceder
en este aprendizaje de la palabra
para que mi corazón se desboque
            y yo no quiera huir.


viernes, 13 de enero de 2017




                                                                                                             



                                                                                               1980

Qué inquietud retumba en el cerebro
de quien se despide de los zorzales
embarazados de azul 
mientras crece el ayer
contra esa mujer irreverente
que alguna vez se tentó
arrojando al vértigo de los astros
su palio de sueños
en un lugar de álamos y acequias
que todavía no se ha perdido
y se acaricia con páginas del mar
como esos flecos de oro de las nubes
         
        espejos que traen a los amantes
                           volviendo
         a cruzar la noche más bella
                                                                            subiendo.
                                                subiendo

           al galope del caballo     

lunes, 9 de enero de 2017






He firmado todas las cartas que nunca envié
soy la última de una tribu olvidada
la antecámara de lágrimas secas
he dejado de temblar
de heredar
de rechazar
he puesto en peligro mis ojos mirando
lo que no hay
sin embargo
me niego a testificar contra la palabra
contra el bien y contra el mal
acampo en la tormenta
cavando trincheras sobre el papel
de todos modos
                 también seré olvidada.



viernes, 16 de diciembre de 2016





                                                                    a J. C. R.

Podemos recuperar el encuentro                    
concedernos el viaje
mecido por el único instante
de amor en el universo

arrojarnos a la partitura de las aves
                  gastarnos en el viento.


martes, 15 de noviembre de 2016


                                                        a Héctor Miguel Ángeli y Paco Díaz Alejo



                Otra escritura           
             dice el final de la tarde
             en la esquina de Junín y Paraguay
             cuando los ojos vuelan
             cruzando el reposo de la luz
             tentados por esa materia tenue
             del lila de los tarcos
             que nos pone a levitar
             como si fuéramos recuerdo
                               antes de ser partida

             balbucea el lucero su inminencia
             en la conjetura de los árboles
             más altos que el mundo
             más altos que la torre de la iglesia
                               labrada en su vacío
             
             el día inmolado a sabiendas de la noche
             y el hombre
             en el instante azul del espacio
                              se reconcilian.