miércoles, 24 de agosto de 2016

Caballos Azules - 1912 - Franz Marc






Cuántas veces más voy a seguir viendo
al ciervo
correr tras su imagen
en la desnudez del fuego

al loco profetizando su cigarro
desde la mesa de un bar en una calle
de la Gran Canaria

a los caballos azules quietos
en cualquier parte
con mis manos en las crines

a las cabras pariendo
bajo el contorno deseante
del gato overo

cuántas veces más lo seguiré
olfateando
por eso que nos iguala en el tálamo
de lo oscuro del silencio.




sábado, 16 de julio de 2016



Oh  no no fueron pensamientos vanos
cuando eran silencio de tormenta
suspendido en el musgo de la nuca

la saga del sol recitándole a la cordillera
sus dunas violadas
y un aire blanco
dibujando algarrobos
en el desaparecido mar de Pipanaco

no no es efímero el sueño 
ansiedades              consuelos
que entregan al paisaje los grillos
la noche por los campos
trajinando mensajes de la tierra

todo se olvida aunque vuelva
aunque siga cayendo
la piedra inconclusa del firmamento
pero la voz         lo denso de la voz
fuego fatuo por las alambradas
abre las puertas al viento
ese solitario asesino del azafrán.

jueves, 16 de junio de 2016

Constelación de Orión



Yo me había nacido en espesura de nogales
me había nacido con las uvas madurando
en la bordura de la acequia
y de las nubes del alba
me había nacido
en los ojos del potro bayo
en su quieto olor caliente me había nacido
en el deseo de morder la luna
ahuecada en las higueras
y en el cortejo del sueño
columpiando mariposas me había nacido
en la videncia amarilla del puma
en el azaroso andar del zorro
en la ese de la víbora barriendo
la luz del lucero me había nacido
con el murmullo de las chalas
la oración de los coyuyos
el sentimiento de lo azul
carbonizado en el brasero de la noche
violín       agua de lluvia       firmamento
urdimbre donde yo me había nacido

pero nadie se apercibió.


sábado, 14 de mayo de 2016





Aniceto Vargas con su pipa 
de las brasas del horno al jumeal
va pasando
viene de dibujarlo en greda al viento

nada pesa
cuando entra en el aire
hasta encontrar su nombre
ni la arena que cinceló ventanas
ni el hilado blanco del invierno
ni la muerte insolada

menos mi rostro
que desde el sueño lo está mirando.

lunes, 11 de abril de 2016


La vista es buena         decías
si miras al vacío
el vacío te retorna la mirada
esa mancha blanca a lo lejos
                        un anfiteatro tal vez
o un papel con aire nostálgico de viejos mapas
gastados por dedos navegantes
algo abstracto como un gesto impreciso
o el vuelo de una mosca que te despierta
anunciando la entrada del anticristo
¿qué punto de vista es el mejor?
¿cómo se exponen el amarillo el rojo y el azul
                        bajo una nube alquímica
en medio de tempestades del mar?
en la palabra ponemos imperfecciones
pobrezas del alma
fracasos que no se quieren mostrar
el fin del mundo desde un aspecto alemán
un mensaje convertido en pieza de música
habla de un monje tocando los botones
de todos los departamentos vacíos del mundo
mientras una vaca en medio de un río lo mira
una modista cose el recuerdo de una espalda
la fábrica en el fondo de la calle es una flor de cactus
y la bailarina               medusa de fuego
                        hace estallar tubos de gas

ante el piano un serafín sin alas
imagina que es el cisne muerto.




viernes, 18 de marzo de 2016





En este lugar sólo hubo caminos
y el algarrobo viejo
una mujer con un jarrón azul
de donde solían volar peces blancos
peces que cortaban el sol en luminarias
                          flamencos
adheridos a lagunas impalpables
                          altísimas
lagunas alisadas por las nubes
que en las noches encanecen el aire
                          ligeras
como si no tuvieran memoria
aire sostenido por insectos
que  tocan la lumbre de los astros
en terrenos que no sabían
                          lo que iban a ser
porque fueron pisados por el hombre
y los soterró la tristeza.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Pájaro 1






¿Qué pide ese pico echando grito

huérfano tal vez ante el espanto?

¿Qué reclama el bisturí del ala

                     en espejo cruzado?


Asido al invierno

se ha quedado sin ramas


sesgada en su dibujo está la muerte.







De: No están en el viento  (2015)