Hoy, antes del alba, partió el querido amigo y poeta, Héctor Miguel Ángeli.

                                                  DIÁLOGO EN EL MAR EGEO

                     Rígidos crepúsculos

                     hablan en el mar Egeo

                     sobre una palpitante aorta...

                     sí, sobre una aorta

                     aparecida en un joven esqueleto.

                     Puede ser, dice uno,

                     que los huesos

                     hayan nacido antes que la sangre.

                     Puede ser, dice otro,

                     un invento de la ecología.

                     Por lo visto la muerte no dura mucho,

                     agrega apesadumbrado un tercero.

                     Es extraño, sentencia al fin un cuarto.

                     No dicen más

                     esos crepúsculos lamidos por el mar Egeo.

                     Es muy extraño.

                                                     Héctor Miguel Ángeli

De: Matar a un hombre (1991) 

Volcán Pissis (6795 m) Catamarca

                                                                                       a Gladys Marín

              Guardo en un sobre al monte Pissis

              su bella inmensidad 

                                 es lo mejor del silencio

              en la aventura de saber que

              estará siempre a mi alcance

              puedo subir y bajar sus laderas

              sin que la nieve acabe conmigo

              ponerle nombre

              a lo que todavía no hay

              aunque sea el botín que anida

              en mis huesos

              es una forma de imaginar

              que lo sagrado

                                 permanece

              aunque lo intuya fugazmente.


De: Bajo el Terebinto (2017)

                                                    

                                     Estás lejos

                                    apoyado en el mar

                                    al sur del viento

                                    que incansable pasa

                                    con los ojos cerrados

                                    ¿no ves nada?

                                    si supieras

                                    que de ese pedacito de puerto

                                    partí una vez

                                    para no hundirme

                                    en lo que no encuentro.                                 

        Donde ahora estoy           no veo el mar
        sólo una niña que canta
        vestida de blanco

        impaciente de olas y abismos
        se agita la llanura
        a gritos de verde y lluvia
        cuaderno de bitácora
        confundido entre las nubes
       
        si recuperaras tus ojos
        niña
        enlazados a la siesta
                                      de las viñas
        y aquel canto que no tuvo olvido
        pero ya no alcanza
        por esa inquietud que te despierta
        te distrae
        y te distancia.

                              Despierta en la búsqueda del aire

                        madre 

me brota el deseo de volar

más allá de la gravedad del silencio

que se acostumbró a mi espalda

y comenzó su cacería

esparciendo la miseria de no verte

porque se vive

separándose del cuerpo

y como los que sin gritar

           gritan

arrojándose a la cueva engendrada

en agua oscura

como ellos me impusiste hablar         

                         otra lengua

cuando se trata de la muerte

desde entonces

un impulso irresistible

me empuja a darme vuelta

como Orfeo

cuando herido de azul se distancia

        y la noche queda a medio hacer.

De: Bajo el Terebinto (2017)

     
                        Conmigo bajo las estrellas

lluvias

que desarraigan a enero del cielo

techos y lomas

de un pueblo desprendido de los ojos

próximos a arrojar de adentro

sollozos votivos

quedan la piel y los huesos

para labrar algún deseo

la conciencia pagana

puede llamar con la voz de la carne

pidiendo un cigarrillo

otra vez y mil veces un cigarrillo

y una y mil veces una palabra

y nacer y morir todo junto

todo conmigo.

Ayer, 25 de agosto, nos dejó el poeta y amigo catamarqueño, Claudio Luis Sesín.


               En un sitio que acaso ya no exista

                                                  A mi madre, Reina

Yo les cuento tan solo lo evidente.
El rocío terrestre en las mañanas
y las hierbas cargadas de cristales,
vencidas a la orilla de la acequia
por donde el agua puede con la escarcha.

Es un pueblo de álamos, montañas y silencio.

No sé por qué este invierno he querido contarles los detalles,
quizás porque no vuelva con las manos heladas y raspadas,
a buscar un pedazo de tortilla en el humo interior de los braseros.
Y les cuento que las mañanas de invierno son tan bonitas
como los festejados atardeceres del verano.

Ahora es tiempo de ir hacia la tierra,
no hay otro modo donde el hombre vuelva
a su propia simiente renovado.

Los pequeños rastrojos, los callejones íntimos,
casi un camino cruzando el pensamiento.
Hasta esa dignidad en la pobreza,
para vergüenza de otros, 
es parte de mi pueblo y su recuerdo.

                                           Claudio Luis Sesín

                                  

             

Cómo será la voz después de callar

la palabra desaparecida en el renglón

de un día dormido bajo la luna

que exageró el viaje de ida                 

palabra sobre ella misma  escrita

entre la piedra que no quería saber

           y el aire que sí sabía .




De: Bajo el Terebinto  (2017)