Donde ahora estoy           no veo el mar
        sólo una niña que canta
        vestida de blanco

        impaciente de olas y abismos
        se agita la llanura
        a gritos de verde y lluvia
        cuaderno de bitácora
        confundido entre las nubes
       
        si recuperaras tus ojos
        niña
        enlazados a la siesta
                                      de las viñas
        y aquel canto que no tuvo olvido
        pero ya no alcanza
        por esa inquietud que te despierta
        te distrae
        y te distancia.

                              Despierta en la búsqueda del aire

                        madre 

me brota el deseo de volar

más allá de la gravedad del silencio

que se acostumbró a mi espalda

y comenzó su cacería

esparciendo la miseria de no verte

porque se vive

separándose del cuerpo

y como los que sin gritar

           gritan

arrojándose a la cueva engendrada

en agua oscura

como ellos me impusiste hablar         

                         otra lengua

cuando se trata de la muerte

desde entonces

un impulso irresistible

me empuja a darme vuelta

como Orfeo

cuando herido de azul se distancia

        y la noche queda a medio hacer.

De: Bajo el Terebinto (2017)

     
                        Conmigo bajo las estrellas

lluvias

que desarraigan a enero del cielo

techos y lomas

de un pueblo desprendido de los ojos

próximos a arrojar de adentro

sollozos votivos

quedan la piel y los huesos

para labrar algún deseo

la conciencia pagana

puede llamar con la voz de la carne

pidiendo un cigarrillo

otra vez y mil veces un cigarrillo

y una y mil veces una palabra

y nacer y morir todo junto

todo conmigo.

Ayer, 25 de agosto, nos dejó el poeta y amigo catamarqueño, Claudio Luis Sesín.


               En un sitio que acaso ya no exista

                                                  A mi madre, Reina

Yo les cuento tan solo lo evidente.
El rocío terrestre en las mañanas
y las hierbas cargadas de cristales,
vencidas a la orilla de la acequia
por donde el agua puede con la escarcha.

Es un pueblo de álamos, montañas y silencio.

No sé por qué este invierno he querido contarles los detalles,
quizás porque no vuelva con las manos heladas y raspadas,
a buscar un pedazo de tortilla en el humo interior de los braseros.
Y les cuento que las mañanas de invierno son tan bonitas
como los festejados atardeceres del verano.

Ahora es tiempo de ir hacia la tierra,
no hay otro modo donde el hombre vuelva
a su propia simiente renovado.

Los pequeños rastrojos, los callejones íntimos,
casi un camino cruzando el pensamiento.
Hasta esa dignidad en la pobreza,
para vergüenza de otros, 
es parte de mi pueblo y su recuerdo.

                                           Claudio Luis Sesín

                                  

             

Cómo será la voz después de callar

la palabra desaparecida en el renglón

de un día dormido bajo la luna

que exageró el viaje de ida                 

palabra sobre ella misma  escrita

entre la piedra que no quería saber

           y el aire que sí sabía .




De: Bajo el Terebinto  (2017)

Todos los nidos naufragan
en los contornos ciegos del viento

lo está sabiendo Demetrio Romero

vaciada  en silencio el alma
                  al costado de las nubes

     

con la intemperie en brazos

se desampara
                   y reza
anudándose a la muerte

una curva de luz que huye
dentro de la casa vacía
lo distancia
y como quien avista señales
                   de otros mundos
se alza niño buscando
en la mordida del durazno
voces queridas
que el murmullo de la tarde
le niega
haciéndole creer
                     que son los pájaros.


De: Bajo el Terebinto (2017)

                            Dónde estarán las naves bálticas

                            las que hacían crujir el hielo

                            como un gran cuervo blanco

                            vendrán                alguna vez
                            de la memoria del mar

                            a quebrar cortezas del aire

                            dibujadas por la inquietud

                            de palomas ostentosas de lujuria

                                 desafiarán lo eterno

                            de las flores del vitral

                              y sus mariposas iluminadas

                            libando del vacío

                            incendios que suceden

                            como promesantes de invierno

                            por el valle de Arauco

                            llegarán atraídas por los acordes

                                      de Egmont y Coriolano 

                            hasta que nos encuentren

                            gastados y dispersos
                                              solo arena y viento.


                            De: Bajo el Terebinto  (2017)

                 

DESPEDIDA

Ayer, 14 de junio, partió el maestro y amigo Máximo Simpson.



                              EL CORO

            Ha llegado la noche, la simiente.
            Han llegado la tarde y la mañana,
            y acudieron el año y la semana
            al festín de la ausencia. Suavemente

            llamaron a mi puerta niños viejos
            que fueron y no son y se acumulan;
            y llegaron miradas que deambulan,
            ayeres que retornan desde lejos.

            Está la casa llena de difuntos,
            subrepticios, ocultos, presentidos;
            están todos a punto de brotar.

            Persuasivos ahora, todos juntos,
            les piden atención a mis oídos:
            el coro desahuciado va a cantar.


                                                   Máximo Simpson

                                  Recuerdas el Paseo del Águila

                                  y sus ladrillos minuciosos 
                                  que hacen de la barranca

                                  el reloj de la memoria

                                  y la mirada del gran pájaro

                                  un mundo derrotado
                                  y solo

                                  nada es indeciso

                                  pero todo lo es en la cabellera de la bruma

                                  nada entre durmientes 

                                  ninguna hierba ni algo extraño

                                  ni la semilla de una voz pausando la distancia

                                  nada que oculte  nuestra huella

                                  la tarde que nos musitaba 
                                                          camina con nosotros.



                                  De: Bajo el Terebinto  (2017)