Caída

En medio de la casa

se mutiló un relámpago

contra el suelo

            sí

contra el suelo

el destino se ahuecó

tan cerca del suelo

un milagro gastado

          un hombre

contra el muro sin lamentos

bajo la cáscara del rostro

no hierbas pequeñitas

insectos de oro

polvo de planetas no

lo frágil de una foto

ventana gris del aire

entre las manos

el suelo no se disuelve

ni con el viento

ni con el mar

ni con las pisadas del gato

no llegan dones de las galaxias

la soledad curva del revés

una calle inventada

es un desprecio

un abrazo flagelado

un despojo de tus ojos

masticando el corazón.

Stockflotte / Akseli Gallen-Kallela ( 1908)

Anoche

He tropezado con este baúl de lágrimas

con este humo incierto

haciendo el vuelo de una garza
con la misma duda
huésped de la memoria

y se enmarañaron ausencias por el camino

que sólo baja

cargado de seres que no se ven

pero hablan

y son oleadas de lenguaje falaz

abandonando el desapego del desierto

con ellos y con las piedras 

miro las estrellas

hasta perder mis ojos en su silencio

después robo tu sombra

           para alcanzarte cuando te alejes
y me pongo a quebrar la lluvia

frente al corazón de la tierra.

Lejos

Con el sigilo de un caballo triste

frecuento tu casa

tus vírgenes

que copulan entre flores

decapitadas y risas demenciales

tu cama encallejada en desapegos

tu piel oliendo a escombro de sílice
               adentro del espejo

esa extraña soledad de los pájaros

cuando la tarde cae 
           como un mito imperturbable
                       sobre la espalda

el concierto planetario

impulsado por la primera sombra

hacia los álamos sin hojas

mi cicatriz en tu perfume

              condenado a morir

mas allá de lo evocado

el aire de tus manos deshecho

              sobre un desvelo

y todo tan lejos

              tan de óxido y medianoche

que por los pliegues de tu cuerpo

              camino hasta no llegar.

Paisaje del estanque - Georges Braque (1908)

Tolerancia

En qué campana se trizaron las nubes
se insolaron hojas de vidrio
como dibujos del alma

cuándo se hizo niebla el diluvio
y todo fue ajeno y peligroso
el musgo retorció a la piedra
la sombra de los árboles
desgarró el canto de las aves
el sueño destruyó barcas extraviadas
cayendo al vacío
            de cualquier futuro
                           fechado en el viento 

esta es la tercera vehemencia
            del mar en su ola
doblada por el jaguar de la noche.

Cada sol que se crispa

Cada sol que se crispa
entre el comienzo del camino
y el zarpazo del viento
es un puñal incendiando el cuerpo
de esta tierra sin palabras
que oculta el rostro y su olor en la piedra
que no me piensa
y cuyo canto de insectos
en medio del silencio fascinado
juega a seguir olvidándome como juegan
los santos con sus flores de papel descolorido
                     olvidándose
en la vieja capilla de adobes cascados
de Santa Teresita de Mazán allá en La Rioja
con nidada de telarañas y lagartijas ciegas
                 abierta a la intemperie de la noche
y sus astros
que suelen quedarse dormidos adentro
flotando en rezos
y se despiertan cuando llega el alba
  y se van
    se van de vuelta al espacio infinito
        y queda la capilla con sus santos despintados
            y sus lagartijas
                y queda esa tierra como un lugar sagrado
                       de puro olvido.


(De: Irrintzi - 2009)

Poema XII

Callan las palabras
y yo quedo con blasfemias
en vaguedades de la sombra,
tocada por plumas
a los búhos de la noche arrebatadas,
y el alma
limpia de visiones se esperanza
tras huellas relumbrantes,
buscando lo más propio
en la gran quemadura de los días.
Enmudece el tramo azul del horizonte
donde danzan los dioses
insondables latitudes
dibujando huecos del silencio.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

Monje frente al mar - Caspar Friedrich (1808-1810)

Poema XVI

Tierra sin noche y sin madre,
sin padre y sin nombre,
al límite de lo inútil,
estallada tierra desnuda,
eclipses arrojados al mar,
             sin retorno.
Casa sin patria,
en delirio de presagios
             y abandonos.

Hombre y mujer
de espaldas a los pájaros
con lágrimas como astros
narrados por abismos.
Hombre y mujer descalzos,
lejos,    
             muy lejos,
devastados por vientos
y tormentas circulares,
hablan sin voz,
vagan sin sombra.
             Esperan.

Allí, lejanía de lo no dicho,
pregunta por la huida.
Espejismo de imágenes repetidas.
Aquí, el salto,
la llanura amarilla del río,
la puerta y el peligro.

Un árbol está creciendo
y con él todos los árboles
que hemos conocido.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)