Todos los nidos naufragan
en los contornos ciegos del viento

lo está sabiendo Demetrio Romero

vaciada  en silencio el alma
                  al costado de las nubes

     

con la intemperie en brazos

se desampara
                   y reza
anudándose a la muerte

una curva de luz que huye
dentro de la casa vacía
lo distancia
y como quien avista señales
                   de otros mundos
se alza niño buscando
en la mordida del durazno
voces queridas
que el murmullo de la tarde
le niega
haciéndole creer
                     que son los pájaros.


De: Bajo el Terebinto (2017)

                            Dónde estarán las naves bálticas

                            las que hacían crujir el hielo

                            como un gran cuervo blanco

                            vendrán                alguna vez
                            de la memoria del mar

                            a quebrar cortezas del aire

                            dibujadas por la inquietud

                            de palomas ostentosas de lujuria

                                 desafiarán lo eterno

                            de las flores del vitral

                              y sus mariposas iluminadas

                            libando del vacío

                            incendios que suceden

                            como promesantes de invierno

                            por el valle de Arauco

                            llegarán atraídas por los acordes

                                      de Egmont y Coriolano 

                            hasta que nos encuentren

                            gastados y dispersos
                                              solo arena y viento.


                            De: Bajo el Terebinto  (2017)

                 

DESPEDIDA

Ayer, 14 de junio, partió el maestro y amigo Máximo Simpson.



                              EL CORO

            Ha llegado la noche, la simiente.
            Han llegado la tarde y la mañana,
            y acudieron el año y la semana
            al festín de la ausencia. Suavemente

            llamaron a mi puerta niños viejos
            que fueron y no son y se acumulan;
            y llegaron miradas que deambulan,
            ayeres que retornan desde lejos.

            Está la casa llena de difuntos,
            subrepticios, ocultos, presentidos;
            están todos a punto de brotar.

            Persuasivos ahora, todos juntos,
            les piden atención a mis oídos:
            el coro desahuciado va a cantar.


                                                   Máximo Simpson

                                  Recuerdas el Paseo del Águila

                                  y sus ladrillos minuciosos 
                                  que hacen de la barranca

                                  el reloj de la memoria

                                  y la mirada del gran pájaro

                                  un mundo derrotado
                                  y solo

                                  nada es indeciso

                                  pero todo lo es en la cabellera de la bruma

                                  nada entre durmientes 

                                  ninguna hierba ni algo extraño

                                  ni la semilla de una voz pausando la distancia

                                  nada que oculte  nuestra huella

                                  la tarde que nos musitaba 
                                                          camina con nosotros.



                                  De: Bajo el Terebinto  (2017)

Foto: Stanislav Volskyi

     Lo insondable del rumbo de los astros

     me ha vuelto ajena a las cosas

     aprendí a ver llegando quieta la distancia

     por la misma ventana donde veo                   lejos

     los venados que ahora corren una carrera

     que terminó hace miles de años

     fui ocupada por el viento     
                                   

     la silueta de un hombre

     se desliza    

     atento al llamado del amor y la muerte

     y la niña italiana llevando un pan

     tan solitario como ella sobre el puente de un río

     los árboles

     en mi garganta

     las aves migratorias neblinando mis ojos

     y la sangre a cara descubierta

     bajo la melodía de las esferas
     lo que tiembla en conjuro
     y queda detrás del poema.

   

Un soplo de magia me empuja 

            a tus oquedades

alli     la encrucijada      huele a madera

sones desgarrados

            por el desguace del árbol

revelación de mí que te habito

y me habitas

incendiándome de misterio

aventura de un futuro lejanísimo

           que viene del pasado

cruzando el umbral que nos salva de la muerte

algo muy terrible debe suceder

en este aprendizaje de la palabra

para que mi corazón se desboque

            y yo no quiera huir.

                                                                                                             



                                                                                               1980

Qué inquietud retumba en el cerebro

de quien se despide de los zorzales

embarazados de azul 

mientras crece el ayer

contra esa mujer irreverente

que alguna vez se tentó

arrojando al vértigo de los astros

su palio de sueños

en un lugar de álamos y acequias

que todavía no se ha perdido

y se acaricia con páginas del mar

como esos flecos de oro de las nubes

         
        espejos que traen a los amantes

                           volviendo

         a cruzar la noche más bella

                                                                            subiendo.

                                                subiendo

           al galope del caballo     

He firmado todas las cartas que nunca envié

soy la última de una tribu olvidada

la antecámara de lágrimas secas

he dejado de temblar

de heredar

de rechazar

he puesto en peligro mis ojos mirando

lo que no hay

sin embargo

me niego a testificar contra la palabra

contra el bien y contra el mal

acampo en la tormenta

cavando trincheras sobre el papel

de todos modos

                 también seré olvidada.

                                                                    a J. C. R.

Podemos recuperar el encuentro                    

concedernos el viaje

mecido por el único instante

de amor en el universo

arrojarnos a la partitura de las aves

                  gastarnos en el viento.