Lejos

Con el sigilo de un caballo triste

frecuento tu casa

tus vírgenes

que copulan entre flores

decapitadas y risas demenciales

tu cama encallejada en desapegos

tu piel oliendo a escombro de sílice
               adentro del espejo

esa extraña soledad de los pájaros

cuando la tarde cae 
           como un mito imperturbable
                       sobre la espalda

el concierto planetario

impulsado por la primera sombra

hacia los álamos sin hojas

mi cicatriz en tu perfume

              condenado a morir

mas allá de lo evocado

el aire de tus manos deshecho

              sobre un desvelo

y todo tan lejos

              tan de óxido y medianoche

que por los pliegues de tu cuerpo

              camino hasta no llegar.

Paisaje del estanque - Georges Braque (1908)

Tolerancia

En qué campana se trizaron las nubes
se insolaron hojas de vidrio
como dibujos del alma

cuándo se hizo niebla el diluvio
y todo fue ajeno y peligroso
el musgo retorció a la piedra
la sombra de los árboles
desgarró el canto de las aves
el sueño destruyó barcas extraviadas
cayendo al vacío
            de cualquier futuro
                           fechado en el viento 

esta es la tercera vehemencia
            del mar en su ola
doblada por el jaguar de la noche.

Cada sol que se crispa

Cada sol que se crispa
entre el comienzo del camino
y el zarpazo del viento
es un puñal incendiando el cuerpo
de esta tierra sin palabras
que oculta el rostro y su olor en la piedra
que no me piensa
y cuyo canto de insectos
en medio del silencio fascinado
juega a seguir olvidándome como juegan
los santos con sus flores de papel descolorido
                     olvidándose
en la vieja capilla de adobes cascados
de Santa Teresita de Mazán allá en La Rioja
con nidada de telarañas y lagartijas ciegas
                 abierta a la intemperie de la noche
y sus astros
que suelen quedarse dormidos adentro
flotando en rezos
y se despiertan cuando llega el alba
  y se van
    se van de vuelta al espacio infinito
        y queda la capilla con sus santos despintados
            y sus lagartijas
                y queda esa tierra como un lugar sagrado
                       de puro olvido.


(De: Irrintzi - 2009)

Poema XII

Callan las palabras
y yo quedo con blasfemias
en vaguedades de la sombra,
tocada por plumas
a los búhos de la noche arrebatadas,
y el alma
limpia de visiones se esperanza
tras huellas relumbrantes,
buscando lo más propio
en la gran quemadura de los días.
Enmudece el tramo azul del horizonte
donde danzan los dioses
insondables latitudes
dibujando huecos del silencio.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

Monje frente al mar - Caspar Friedrich (1808-1810)

Poema XVI

Tierra sin noche y sin madre,
sin padre y sin nombre,
al límite de lo inútil,
estallada tierra desnuda,
eclipses arrojados al mar,
             sin retorno.
Casa sin patria,
en delirio de presagios
             y abandonos.

Hombre y mujer
de espaldas a los pájaros
con lágrimas como astros
narrados por abismos.
Hombre y mujer descalzos,
lejos,    
             muy lejos,
devastados por vientos
y tormentas circulares,
hablan sin voz,
vagan sin sombra.
             Esperan.

Allí, lejanía de lo no dicho,
pregunta por la huida.
Espejismo de imágenes repetidas.
Aquí, el salto,
la llanura amarilla del río,
la puerta y el peligro.

Un árbol está creciendo
y con él todos los árboles
que hemos conocido.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

Hombre a jirones

Mira las paredes

crece como estopa en las paredes

trepa hasta darlo vueltas al cielo

y crece

pernoctando en la Cruz del Sur

lejos

            tan lejos como el sur

cuando no mira las paredes

divide al patio en tierra llovida

y alas de murciélago

preparando la filmación de la noche

con catástrofe de dioses
            y pezuñas 
y gatos incandescentes  

crece por señas de la mujer

que teme

          el estallido infinito

guarda su casa para siempre

suicida ansioso por durar

errando en la bruma

de un amor desconcertado

crece a pedazos de viento

buscando luz en la pared

se desnuda como un hombre

pero un hombre devorado

                  en su propia entraña

con los brazos en alto

                       se pone a golpear la oscuridad.

Hugo Lizzul

La Cuenta

Completamente solos

ahora

la calle viene hacia nosotros

vienen siglos fundidos

en el dibujo de los pies

– los tuyos y los míos-

si hacemos la cuenta del haber

en el mundo graduado

entre tumbas y templos

y camas desprovistas de todo

si hacemos la cuenta digo

– vos y yo -

hemos ganado la pertenencia

a esa divinidad absoluta

angélica

que nos convoca a quedarnos sin techo

como un astro

como un vegetal a puro amor del agua

o como un enigma desesperado.