De esto se trata el canto de la noche                     

                        beber flores de diente de león

                        bajo la oscura claridad

que cae de las estrellas

y migrar hacia lo inefable

al son de los grillos de la memoria

hasta que se pierde la voz

en el silencio absoluto de la palabra.

 

                             

                             Puntos en abismo

                             dislocan el espejo

cuando se extraña la inocencia

el cuerpo

ungido de memoria
contempla su niñez
detrás del azogue

palabras vienen

a la oscuridad de la tinta

ese tordo azul

que desaparece con el sueño
arrastrando hacia el mar
el vuelo de todos los pájaros.

En el Día del Poeta Catamarqueño creado para conmemorar el natalicio de Luis Leopoldo Franco un 15 de noviembre de 1898

                                     APOTEOSIS DE LO SECRETO   


Ritualmente lavado de impíos temores,
yo, varón callado y ardiente,
desciendo de mi soledad para cantarte, 
flor profunda de mujer.

Divina herida que aumenta en su cuerpo lo dulce
como picadura del pájaro en la fruta.
Forma de misterio pura
cual la del rastro del ciervo en la tierra nevada de junio,
(negro puro, de ciervo calcado en el orbe de la luna),
escondida más que el más escondido rincón del bosque
en la arrebatada y soñadora creación de la desnudez.
Dédalo de la suavidad
o espejo colgado sobre el abismo.
Vellón de refugio, 
digno de enredarlo en flores como una cabellera, 
augusto como la barba del hombre augusto.
Aroma turbador de su fertilidad,
total aroma inmerso como el del mar o la noche.
Corazón no menos entrañable que el otro
en que duerme la hondura del ser
para su despertar en el paraíso ofrecido.         De: SUMA (1938)


Luis Franco rechazó la invitación de Enrique Banchs para ser miembro de la Academia Argentina de Letras. Entre otras palabras, dijo: "Yo, señor, rasgado de ojos y de corazón, limpio de conciencia y de ahorros, de suerte oscura y risa clara, nací y vivo en un lugar tan huido - betlehemita soy - que amagando juntarse en él los rieles (¿las paralelas no se juntan en el infinito?) el tren no ha podido acercarse..."

Los Enamorados - Marc Chagall

Restos de liturgias guardan

la bolsa azul de la canción

que acerca los peces

a parajes íntimos del agua

un caballo insiste en volar

sobre los árboles 

un loco en Cristo danza

en la estepa inmutable

atavismos del príncipe Mishkin

velando a Nastasia Filípovna

en un aula de Buenos Aires
gotas de luz

instantes apenas

de seducción por la belleza

y el rumor de los peces que avanza

buscando la canción del pescador

del otro lado del mundo.

             

Los caballos remotos

y frágiles

caminan y caminan distancias

desplazadas en lo oscuro de sus ojos

echados ahora entre las vides

de espaldas al sol

miran

serenos de animalidad

hacia otro lugar

la sinestesia incontrolable del paisaje

terso de silencio

vuelve a nombrar la primera vez

de la Vía Láctea

desnudándose en mis ojos.

                                                                                                             
                                                                                                                a Jorge Casaretto

                             
 

Del movimiento de voces

asoman esos niños junto a la vertiente

y el perro que salta la pared

es el mío

y es mía la habitación a oscuras

donde ha regresado mi madre

sigo caminando

pero son las montañas

que de perfil se deslizan sin detenerse

cuando de un cello llega el canto del cisne

y el campanario desembarca en lo abierto.

                                           

Lo cierto del agua del río

su íntima visión del cauce

compromete adagios de altura

que se echan a rodar hacia vastedades

escrutados por el desierto

donde desesperan

abandonados al deseo de la tierra

sus apariciones

luces en movimiento 
envueltas en llamas
estirándose

hasta que se quiebran las alas de la tarde

en una nube larga 
                           y cenicienta
y el río se quiebra
y el aire se quiebra
y se quiebra la noche 
en un rincón cerrado de la memoria.

Chañarmuyo

                     

                                                                       a Gabriela Bernes 

                                                                                        y Jorge Luis Chamas

                             Aquí el vino

                             joya salmón del alba

                             lujuria de tierra y cielo 

                             amancebados

                             vertiente de la rosa 

                             en casa de montaña

                             redondo se desnuda

                             hasta hacerse lenta soledad

                             de otro mundo

                                                   en la boca.