sábado, 16 de diciembre de 2017



        Donde ahora estoy           no veo el mar
        sólo veo pasar una niña que canta
        vestida de blanco

        impaciente de olas y abismos
        veo agitarse la llanura
        a gritos de verde y lluvia
        como un cuaderno de bitácora
        confundido entre las nubes

        ayúdame niña
        a recuperar mis ojos
        mi pelo enlazado a la siesta
                                      de las viñas
        aquel canto que no tuvo olvido
        pero ya no alcanza
        por esta inquietud que alberga la sombra
        y me distrae
        y me deja distante en la plaza desierta.

sábado, 25 de noviembre de 2017



                             Despierta en la búsqueda del aire
                        madre 
me brota el deseo de volar
más allá de la gravedad del silencio
que se acostumbró a mi espalda
y comenzó su cacería
esparciendo la miseria de no verte
porque se vive
separándose del cuerpo
y como los que sin gritar
           gritan
arrojándose a la cueva engendrada
en agua oscura
como ellos me impusiste hablar         
                         otra lengua
cuando se trata de la muerte
desde entonces
un impulso irresistible
me empuja a darme vuelta
como Orfeo
cuando herido de azul se distancia
        y la noche queda a medio hacer.

De: Bajo el Terebinto (2017)

lunes, 18 de septiembre de 2017





     
                        Conmigo bajo las estrellas
las lluvias
que desarraigan a enero del cielo
los techos y las lomas
de un pueblo desprendido de los ojos
próximos a arrojar de adentro
sollozos votivos
quedan la piel y los huesos
para labrar algún deseo
la conciencia pagana
puede llamar con la voz de la carne
pidiendo un cigarrillo
otra vez y mil veces un cigarrillo
y una y mil veces una palabra
y nacer y morir todo junto
todo conmigo.

sábado, 26 de agosto de 2017


Ayer, 25 de agosto, nos dejó el poeta y amigo catamarqueño, Claudio Luis Sesín.


               En un sitio que acaso ya no exista

                                                  A mi madre, Reina

Yo les cuento tan solo lo evidente.
El rocío terrestre en las mañanas
y las hierbas cargadas de cristales,
vencidas a la orilla de la acequia
por donde el agua puede con la escarcha.

Es un pueblo de álamos, montañas y silencio.

No sé por qué este invierno he querido contarles los detalles,
quizás porque no vuelva con las manos heladas y raspadas,
a buscar un pedazo de tortilla en el humo interior de los braseros.
Y les cuento que las mañanas de invierno son tan bonitas
como los festejados atardeceres del verano.

Ahora es tiempo de ir hacia la tierra,
no hay otro modo donde el hombre vuelva
a su propia simiente renovado.

Los pequeños rastrojos, los callejones íntimos,
casi un camino cruzando el pensamiento.
Hasta esa dignidad en la pobreza,
para vergüenza de otros, 
es parte de mi pueblo y su recuerdo.

                                           Claudio Luis Sesín



lunes, 14 de agosto de 2017




                                  
             

Cómo será la voz después de callar
la palabra desaparecida en el renglón
de un día dormido bajo la luna
que exageró el viaje de ida                 
palabra sobre ella misma  escrita
entre la piedra que no quería saber
           y el aire que sí sabía .




De: Bajo el Terebinto  (2017)



domingo, 16 de julio de 2017




Todos los nidos naufragan
en los contornos ciegos del viento
lo está sabiendo Demetrio Romero
vaciada  en silencio el alma
                  al costado de las nubes
     
con la intemperie en brazos
se desampara
                   y reza
anudándose a la muerte

una curva de luz que huye
dentro de la casa vacía
lo distancia
y como quien avista señales
                   de otros mundos
se alza niño buscando
en la mordida del durazno
voces queridas
que el murmullo de la tarde
le niega
haciéndole creer
                     que son los pájaros.


De: Bajo el Terebinto (2017)



miércoles, 28 de junio de 2017



                            Dónde estarán las naves bálticas
                            las que hacían crujir el hielo
                            como un gran cuervo blanco

                            vendrán                alguna vez
                            de la memoria del mar
                            a quebrar cortezas del aire
                            dibujadas por la inquietud
                            de palomas ostentosas de lujuria
                                 desafiarán lo eterno
                            de las flores del vitral
                              y sus mariposas iluminadas
                            libando del vacío
                            incendios que suceden
                            como promesantes de invierno
                            por el valle de Arauco

                            llegarán atraídas por los acordes
                                      de Egmont y Coriolano 
                            hasta que nos encuentren

                            gastados y dispersos
                                              solo arena y viento.


                            De: Bajo el Terebinto  (2017)



                 

jueves, 15 de junio de 2017

DESPEDIDA



Ayer, 14 de junio, partió el maestro y amigo Máximo Simpson.



                              EL CORO

            Ha llegado la noche, la simiente.
            Han llegado la tarde y la mañana,
            y acudieron el año y la semana
            al festín de la ausencia. Suavemente

            llamaron a mi puerta niños viejos
            que fueron y no son y se acumulan;
            y llegaron miradas que deambulan,
            ayeres que retornan desde lejos.

            Está la casa llena de difuntos,
            subrepticios, ocultos, presentidos;
            están todos a punto de brotar.

            Persuasivos ahora, todos juntos,
            les piden atención a mis oídos:
            el coro desahuciado va a cantar.


                                                   Máximo Simpson


sábado, 13 de mayo de 2017




                                  Recuerdas el Paseo del Águila
                                  y sus ladrillos minuciosos 
                                  que hacen de la barranca
                                  el reloj de la memoria
                                  y la mirada del gran pájaro
                                  un mundo derrotado
                                  y solo

                                  nada es indeciso
                                  pero todo lo es en la cabellera de la bruma
                                  nada entre durmientes 
                                  ninguna hierba ni algo extraño
                                  ni la semilla de una voz pausando la distancia
                                  nada que oculte  nuestra huella

                                  la tarde que nos musitaba 
                                                          camina con nosotros.



                                  De: Bajo el Terebinto  (2017)

viernes, 14 de abril de 2017

Foto: Stanislav Volskyi






     Lo insondable del rumbo de los astros
     me ha vuelto ajena a las cosas
     aprendí a ver llegando quieta la distancia
     por la misma ventana donde veo                   lejos
     los venados que ahora corren una carrera
     que terminó hace miles de años

     fui ocupada por el viento     
                                   
     la silueta de un hombre
     se desliza    
     atento al llamado del amor y la muerte
     y la niña italiana llevando un pan
     tan solitario como ella sobre el puente de un río

     los árboles
     en mi garganta
     las aves migratorias neblinando mis ojos
     y la sangre a cara descubierta
     bajo la melodía de las esferas
     lo que tiembla en conjuro
     y queda detrás del poema.

   


viernes, 3 de marzo de 2017



Un soplo de magia me empuja 
            a tus oquedades
alli     la encrucijada      huele a madera
sones desgarrados
            por el desguace del árbol
revelación de mí que te habito
y me habitas
incendiándome de misterio
aventura de un futuro lejanísimo
           que viene del pasado
cruzando el umbral que nos salva de la muerte

algo muy terrible debe suceder
en este aprendizaje de la palabra
para que mi corazón se desboque
            y yo no quiera huir.


viernes, 13 de enero de 2017




                                                                                                             



                                                                                               1980

Qué inquietud retumba en el cerebro
de quien se despide de los zorzales
embarazados de azul 
mientras crece el ayer
contra esa mujer irreverente
que alguna vez se tentó
arrojando al vértigo de los astros
su palio de sueños
en un lugar de álamos y acequias
que todavía no se ha perdido
y se acaricia con páginas del mar
como esos flecos de oro de las nubes
         
        espejos que traen a los amantes
                           volviendo
         a cruzar la noche más bella
                                                                            subiendo.
                                                subiendo

           al galope del caballo     

lunes, 9 de enero de 2017






He firmado todas las cartas que nunca envié
soy la última de una tribu olvidada
la antecámara de lágrimas secas
he dejado de temblar
de heredar
de rechazar
he puesto en peligro mis ojos mirando
lo que no hay
sin embargo
me niego a testificar contra la palabra
contra el bien y contra el mal
acampo en la tormenta
cavando trincheras sobre el papel
de todos modos
                 también seré olvidada.