Jardín de Otoño en San Petersburgo

Ritual

Si no tuviera la voz gastada
otra vez te llamaría,
pero nacen alas de la noche
y debo ir sola
a desintegrar en polvo
la mano que sostiene
el costado de tu sueño.
La que ahora te habla
es quien te amó,
pero ya no te ama.

Regiones del Morir

Al borde del morir,
morir,
como un río rescatado en luz
más allá de la tormenta.
Morir en remolino
sobre los muslos de la tarde,
ciega de nubes
como de olas el mar.
Pero morir lento,
cuando las hojas
en el humo del horizonte
se consumen,
y un resto de casa
quemada
pasa
rozando el mundo.

(De: De secretos y volcanes - 2001)

Invierno

Puedo soltar mi pelo y golpearlo
contra el lila de la tarde,
arrancarle al río su gesto invernal,
y entre barcas deslizarme como un pájaro
que acecha el agónico abandono del agua
en brazos de la espuma fugitiva.
No puedo sostener la palabra que cae
y se hace trizas como un guijarro gastado.

Todo y nada puedo.

Y las velas de las naves en la bruma
empujándome al puñal de la intemperie.

(De: Samotracia - 1999 )

El hombre de los pájaros

                                                          Ruinas de Santa Ana - Misiones

Hay un vínculo terrible en la sordina de la selva,
vínculo profano de la noche asesinada por ojos
que desnudan la trayectoria de la serpiente.
Un hombre de pie en el camino de los bueyes blancos,
con su cuchillo empapado de rocío,
clava pájaros que no se atreven a volar,
pájaros que vienen del insaciable territorio del sueño.
                               Pájaros ciegos,
esperando la mano que los rescate del naufragio
donde la inocencia es un duende sin disfraz,
              atrapado en un espejo inmóvil.

El hombre, como un enigma, mira la sombra de la selva
escondida en el emplumado rincón de los helechos,
envuelto en el pudor de la tarde pela una mandarina,
y es tan intruso el perfume como la quietud de los pájaros,
               con sus alas borradas para siempre.

  ( De: Samotracia - 1999 )

Conjuro

Recogemos el sabor

que sostiene ternuras

de duraznos amarillos

cuando sucede la luz

en el cáliz de esta herida.

Llegó el tiempo de liberar

relámpagos y tormentas.

                        Cuántos dioses hacen falta

                        para destruir

                        las trampas de seda,

                        infértiles voces

                        adocenando murmullos

                        en oídos del insomnio,

                        sus pulsiones gastadas,

                        aburridas cópulas cansinas

                        que se repiten,

                        y todos repiten,

                        intentando emular

                        lo que nunca fueron

                        ni llegarán a ser.

                        Rotas  campanas

                        llamando a exterminio

                        retazos de amor.

Elijo las manos del mar,

de Eikanberr sus caballos 
en galope azul,

y una bagatela de Beethoven

para arrancar hechizos

anclados en brumas del recuerdo.

El silencio que purifica y redime.

Talampaya.

Navegación

Bajo el confín del puente

pasó enardecido

por la voz del mundo

un día de potros

ahogándose en espuma

agitada de otras vidas

y tan espeso

como esas nubes

que giran

desovillando lejanías

hasta perderlas

en sembradíos del cielo,

cuando los pájaros disponen

pausas

al sol poniente destinadas.

Canoas de humo

navegaban inmensidades

y un barquero ciego

en el oleaje del viento

iba acunando cantos

abrazado a diáfanas velas

concebidas en el sueño.

Se podía oler la noche

en la fiebre de sus manos.
Se podía oler a Dios
en los pasos de la noche.

Poema 8

En alguna parte se esconde ese algo

que llevamos como una condena,

fantasma que nos contempla

improvisando el fácil camino de la huída,

cuando la desesperación se fuma lento

porque sabemos toda la verdad de nuestra vida.

La mirada escrita con relámpagos

ya no puede predecir el mundo,

se queda olvidando en penumbras

pasiones aventadas por el tiempo.

Tal vez, cuando asome su hambre la noche,

después de un lento atardecer indiferente,

una lámpara encendida cobije la espera

de horas extenuadas en la sombra.

Como todo regreso a casa de la infancia.




(De:  Detrás del hilo Azul - 2010)

Poema 2

Las mareas vienen murmurando
caricias de ahogado,
sueltas en dedos de greda
y en sus pupilas inciertas descubro
está mirándome la cordillera.
El viento quiere caerse en mi frente
junto a un rayo de luz que culmina su viaje
de otros mundos,
demorando su cansancio
en esta boca que está por nombrarte.

La noche habla ya como cuerpo
encelado,
amante ciega entre dos orillas,
especie de misterioso arcano
que anda buscando en mí
lo que es de ella.
Apretado torrente de secretos,
jadeante guitarra astillada
después del canto,
en ceremonia de partida.

Llevo el silencio de tu voz
y tus poemas,
el vino de la última tarde
y nuestra lejanía
cruzando el río.


(De:  Detrás del Hilo Azul - 2010)

Poema 9

                                                                     

Adentro del lapacho he visto al sol

desnudarse como una virgen jubilosa,

soltar al viento vértigos de polen

cuando agosto llegaba con voz de toro,

cegando de arena  el ojo de la tormenta.

Alientos astrales se olían

                      y la tierra era un bramido lento

                                trepando los durazneros

hasta un cielo de semillas

                                que brotaban en el aire

                                           y en el aire se hundían, iluminadas.                              

Látigos de fuego amanecían

como el amor que surge del sueño y crece

                                         y se canta a sí mismo

hasta arderse entero en su propia leña.

Adentro del lapacho he visto al sol,

                                           como un amante solitario,

                         llegar, secreto, tanteándome los huesos.

                                                                               a Irma Romero, in dies


(De:  Fin de lo perdido  -  2007)