Es otra muerta la muerta crucificada de blanco

en lo que de fronterizo posee la mañana

es otra furtiva y ajena

pero es la misma que siempre llega

para ser recordada hasta el final

de todos los días

a veces entre sueños

a veces en la tensión de la luz

removiendo la resaca tibia de la noche

anillada a los barcos que pasan

y dejan sus marcas en los vidrios de la ventana

es otra la muerta que deambula

compartiendo conmigo el delicado placer

de ver a las golondrinas perderse

adentro de un cielo curvado de astros

           sin dejar huellas

como quien se sumerge en una intimidad

           jirón de nada.

(Inédito)