sábado, 14 de mayo de 2016





Aniceto Vargas con su pipa 
de las brasas del horno al jumeal
va pasando
viene de dibujarlo en greda al viento

nada pesa
cuando entra en el aire
hasta encontrar su nombre
ni la arena que cinceló ventanas
ni el hilado blanco del invierno
ni la muerte insolada

menos mi rostro
que desde el sueño lo está mirando.

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