lunes, 23 de mayo de 2011

Ritual

Si no tuviera la voz gastada
otra vez te llamaría,
pero nacen alas de la noche
y debo ir sola
a desintegrar en polvo
la mano que sostiene
el costado de tu sueño.
La que ahora te habla
es quien te amó,
pero ya no te ama.

domingo, 22 de mayo de 2011

Regiones del Morir

Al borde del morir,
morir,
como un río rescatado en luz
más allá de la tormenta.
Morir en remolino
sobre los muslos de la tarde,
ciega de nubes
como de olas el mar.
Pero morir lento,
cuando las hojas
en el humo del horizonte
se consumen,
y un resto de casa
quemada
pasa
rozando el mundo.

(De: De secretos y volcanes - 2001)

sábado, 21 de mayo de 2011

Invierno

Puedo soltar mi pelo y golpearlo
contra el lila de la tarde,
arrancarle al río su gesto invernal,
y entre barcas deslizarme como un pájaro
que acecha el agónico abandono del agua
en brazos de la espuma fugitiva.
No puedo sostener la palabra que cae
y se hace trizas como un guijarro gastado.

Todo y nada puedo.

Y las velas de las naves en la bruma
empujándome al puñal de la intemperie.

(De: Samotracia - 1999 )

El hombre de los pájaros

                                                          Ruinas de Santa Ana - Misiones

Hay un vínculo terrible en la sordina de la selva,
vínculo profano de la noche asesinada por ojos
que desnudan la trayectoria de la serpiente.
Un hombre de pie en el camino de los bueyes blancos,
con su cuchillo empapado de rocío,
clava pájaros que no se atreven a volar,
pájaros que vienen del insaciable territorio del sueño.
                               Pájaros ciegos,
esperando la mano que los rescate del naufragio
donde la inocencia es un duende sin disfraz,
              atrapado en un espejo inmóvil.

El hombre, como un enigma, mira la sombra de la selva
escondida en el emplumado rincón de los helechos,
envuelto en el pudor de la tarde pela una mandarina,
y es tan intruso el perfume como la quietud de los pájaros,
               con sus alas borradas para siempre.

  ( De: Samotracia - 1999 )