jueves, 2 de mayo de 2013

Poema XVI

Tierra sin noche y sin madre,
sin padre y sin nombre,
al límite de lo inútil,
estallada tierra desnuda,
eclipses arrojados al mar,
             sin retorno.
Casa sin patria,
en delirio de presagios
             y abandonos.

Hombre y mujer
de espaldas a los pájaros
con lágrimas como astros
narrados por abismos.
Hombre y mujer descalzos,
lejos,    
             muy lejos,
devastados por vientos
y tormentas circulares,
hablan sin voz,
vagan sin sombra.
             Esperan.

Allí, lejanía de lo no dicho,
pregunta por la huida.
Espejismo de imágenes repetidas.
Aquí, el salto,
la llanura amarilla del río,
la puerta y el peligro.

Un árbol está creciendo
y con él todos los árboles
que hemos conocido.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

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