miércoles, 11 de diciembre de 2013

Tejados rojos - Camille Pisarro (1877)


Hay lunas

Hay lunas que imponen el desgaste de la pena
se alimentan del abandono del cuerpo
escalofrío que nos vive
                  y se tumba
en el cuarto que no puede contemplarnos
soplamos la llanura
damos la mano a las tinieblas 
                 que nos buscan
demasiado ciegas en su constancia de agua
y nos olvidamos de todo
caminamos otra vez hacia la montaña
                  hasta dejarla atrás
buscando la puerta que se abra
                  y nos sorprenda
con el azul del guacamayo quemando la tierra
                  una visión
                               un goce apenas
diamantes que alivian la oscuridad.



( De: Tercera Vehemencia )

martes, 3 de diciembre de 2013

Breves IV : EL PARTIDO DE BOLOS y otros poemas - JUAN GARCÍA GAYO

 HOMENAJE AL POETA JUAN GARCÍA GAYO


¡Salve, veteranos zapadores del verso!
Los lunes duermen en estaciones del ferrocarril.
Los martes llegan a ver visiones en los boliches de San Telmo.
Los miércoles firman solicitadas en lo que fue la jabonería de
          Vieytes.
Los jueves tiran los suplementos literarios en los canastos
de los paseos públicos.
Los viernes se arrepienten.
Los sábados perfumados, se besan y se arañan
en la bodega del Tortoni.
Los domingos, reunidos en asamblea, visitan un paisaje ideal:
lagunas, lagartijas, pajaritos, flamencos.
De repente, entre las cortaderas, la poesía se asoma
con un sombrero nuevo:
" Hasta pronto, queridos. Mañana me voy de vacaciones".
                                              J.G.G.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Tan lejos ya

Tan lejos ya el mascarón de proa
o tan cerca
montando potros sudorosos de esa espuma
que indiferentes dejan los cometas
se abre paso por galaxias
que no han sido desfloradas

si con él se vislumbrara lo insondable
que estremece a la memoria
en llegada familiar de voces
plegadas contra la noche
podría decir entonces
que hemos logrado rescatarnos
de la herencia de la pena

habría un fuego puesto a diezmar
la maldición del pensamiento
y una ruta hacia el azul
cuando el viento recele su vértigo 
        de las grandes aves 
bordeando la distancia inmóvil.




( De: Tercera Vehemencia )






miércoles, 16 de octubre de 2013

Cazador en el bosque - Caspar Friedrich ( 1813)


Insensatez



                                                                  a Máximo Simpson

Insensatez que nos motiva a perseguir la luz
de adentro y de lejos
            del lecho rocoso
dispuesta a marginar esta pobreza de ser
                algo
en el señuelo de la muerte

placer por la palabra en sosiego
la voz trasegando éxtasis
cuando la fiebre que respira el cazador
devorado por su presa
se une a la marea de la noche
descompone el silencio en elegía de grillos
             de sapos
                        de agua de acequia
de árbol deslumbrado  en su madera
puesto a girar con los astros
             como un volcán lleno de nubes
                           azufrando del cielo su intimidad.


( De: Tercera Vehemencia )

martes, 1 de octubre de 2013

A veces

A veces             la costumbre del cuerpo
días en acecho             canícula del silencio
auspiciado por confusas distancias
grafías en deslumbre de violines
erizando sueños             nieve fatal
bebida en los ojos
de amantes lobos agazapados
tras la bruma de una orilla caída
en el cansancio del bosque
a veces             el hálito salvaje de la muerte
               edifica el vacío
y todo comienza de nuevo
como un signo del extravío que nos quema
la oscuridad pidiendo la mañana
inciertos nos abrimos en ella
al chasquido de un galope             a una espalda desnuda
          a las manos que nunca nos han mirado.


jueves, 19 de septiembre de 2013

Caída



En medio de la casa
se mutiló un relámpago
contra el suelo
            sí
contra el suelo
el destino se ahuecó

tan cerca del suelo
un milagro gastado
          un hombre
contra el muro sin lamentos
bajo la cáscara del rostro

no hierbas pequeñitas
insectos de oro
polvo de planetas no

lo frágil de una foto
ventana gris del aire
entre las manos

el suelo no se disuelve
ni con el viento
ni con el mar
ni con las pisadas del gato

no llegan dones de las galaxias

la soledad curva del revés
una calle inventada

es un desprecio
un abrazo flagelado
un despojo de tus ojos
masticando el corazón.




jueves, 22 de agosto de 2013

Stockflotte / Akseli Gallen-Kallela ( 1908)


Anoche


He tropezado con este baúl de lágrimas
con este humo incierto
haciendo el vuelo de una garza
con la misma duda
huésped de la memoria
y se enmarañaron ausencias por el camino
que sólo baja
cargado de seres que no se ven
pero hablan
y son oleadas de lenguaje falaz
abandonando el desapego del desierto

con ellos y con las piedras 
miro las estrellas
hasta perder mis ojos en su silencio

después robo tu sombra
           para alcanzarte cuando te alejes
y me pongo a quebrar la lluvia
frente al corazón de la tierra.

lunes, 29 de julio de 2013

Lejos

Con el sigilo de un caballo triste
frecuento tu casa
tus vírgenes
que copulan entre flores
decapitadas y risas demenciales
tu cama encallejada en desapegos
tu piel oliendo a escombro de sílice
               adentro del espejo
esa extraña soledad de los pájaros
cuando la tarde cae 
           como un mito imperturbable
                       sobre la espalda
el concierto planetario
impulsado por la primera sombra
hacia los álamos sin hojas
mi cicatriz en tu perfume
              condenado a morir
mas allá de lo evocado
el aire de tus manos deshecho
              sobre un desvelo
y todo tan lejos
              tan de óxido y medianoche
que por los pliegues de tu cuerpo
              camino hasta no llegar.




sábado, 15 de junio de 2013

Paisaje del estanque - Georges Braque (1908)


Tolerancia


En qué campana se trizaron las nubes
se insolaron hojas de vidrio
como dibujos del alma

cuándo se hizo niebla el diluvio
y todo fue ajeno y peligroso
el musgo retorció a la piedra
la sombra de los árboles
desgarró el canto de las aves
el sueño destruyó barcas extraviadas
cayendo al vacío
            de cualquier futuro
                           fechado en el viento 

esta es la tercera vehemencia
            del mar en su ola
doblada por el jaguar de la noche.


lunes, 3 de junio de 2013

Cada sol que se crispa

Cada sol que se crispa
entre el comienzo del camino
y el zarpazo del viento
es un puñal incendiando el cuerpo
de esta tierra sin palabras
que oculta el rostro y su olor en la piedra
que no me piensa
y cuyo canto de insectos
en medio del silencio fascinado
juega a seguir olvidándome como juegan
los santos con sus flores de papel descolorido
                     olvidándose
en la vieja capilla de adobes cascados
de Santa Teresita de Mazán allá en La Rioja
con nidada de telarañas y lagartijas ciegas
                 abierta a la intemperie de la noche
y sus astros
que suelen quedarse dormidos adentro
flotando en rezos
y se despiertan cuando llega el alba
  y se van
    se van de vuelta al espacio infinito
        y queda la capilla con sus santos despintados
            y sus lagartijas
                y queda esa tierra como un lugar sagrado
                       de puro olvido.


(De: Irrintzi - 2009)

domingo, 26 de mayo de 2013

Poema XII

Callan las palabras
y yo quedo con blasfemias
en vaguedades de la sombra,
tocada por plumas
a los búhos de la noche arrebatadas,
y el alma
limpia de visiones se esperanza
tras huellas relumbrantes,
buscando lo más propio
en la gran quemadura de los días.
Enmudece el tramo azul del horizonte
donde danzan los dioses
insondables latitudes
dibujando huecos del silencio.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

jueves, 2 de mayo de 2013

Monje frente al mar - Caspar Friedrich (1808-1810)


Poema XVI

Tierra sin noche y sin madre,
sin padre y sin nombre,
al límite de lo inútil,
estallada tierra desnuda,
eclipses arrojados al mar,
             sin retorno.
Casa sin patria,
en delirio de presagios
             y abandonos.

Hombre y mujer
de espaldas a los pájaros
con lágrimas como astros
narrados por abismos.
Hombre y mujer descalzos,
lejos,    
             muy lejos,
devastados por vientos
y tormentas circulares,
hablan sin voz,
vagan sin sombra.
             Esperan.

Allí, lejanía de lo no dicho,
pregunta por la huida.
Espejismo de imágenes repetidas.
Aquí, el salto,
la llanura amarilla del río,
la puerta y el peligro.

Un árbol está creciendo
y con él todos los árboles
que hemos conocido.


(De: Imágenes del Silencio - 2011)

domingo, 14 de abril de 2013

Hombre a jirones


Mira las paredes
crece como estopa en las paredes
trepa hasta darlo vueltas al cielo
y crece
pernoctando en la Cruz del Sur
lejos
            tan lejos como el sur

cuando no mira las paredes
divide al patio en tierra llovida
y alas de murciélago
preparando la filmación de la noche
con catástrofe de dioses
            y pezuñas 
y gatos incandescentes  

crece por señas de la mujer
que teme
          el estallido infinito
guarda su casa para siempre
suicida ansioso por durar
errando en la bruma
de un amor desconcertado

crece a pedazos de viento
buscando luz en la pared
se desnuda como un hombre
pero un hombre devorado
                  en su propia entraña

con los brazos en alto
                       se pone a golpear la oscuridad.

lunes, 8 de abril de 2013

Hugo Lizzul




La Cuenta




Completamente solos
ahora
la calle viene hacia nosotros
vienen siglos fundidos
en el dibujo de los pies
los tuyos y los míos-

si hacemos la cuenta del haber
en el mundo graduado
entre tumbas y templos
y camas desprovistas de todo
si hacemos la cuenta digo
vos y yo -
hemos ganado la pertenencia
a esa divinidad absoluta
angélica
que nos convoca a quedarnos sin techo
como un astro
como un vegetal a puro amor del agua
o como un enigma desesperado.

domingo, 17 de marzo de 2013

El Árbol de la Vida - Marc Chagall (1933)


Zona de Preludio


Escasa luz para la rosa y su desierto púrpura
y tan breve luz para contemplarnos
mas breve que el mar 
cambiando de lugar cantos de otro comienzo

animal ungido en momentos de presagios
             bajo el árbol de las congojas
aluvión de astros congregados allí
donde cuidan demonios el alimento
arrancado a serafines y pájaros en llamas         

escasa luz digo
para el aroma del murmullo que nos mira
rostro quebrando espacios
oráculo que nos hiere y nos despliega
unidos al asombro de lo que ha quedado
como un ritual del humo
                el humo
que sin saber nada nos libera de la estatua
nos dibuja sobre el puente de la tarde
silenciando deseos con aire de catástrofe
nos infancia en el ocio sagrado del poema                     
cuando el día
                     es nosotros
                                       el día.

martes, 5 de marzo de 2013

Esa distancia




Aquél con quien no buscabas encontrarte
con él llegas lección de soledad
para que sea – tuyo
para que sea sólo - tuyo
después de las glicinas
en esa vocación de aroma y penumbras
que desbordan los patios
después de los costados azules de la noche
dándole la espalda a la piedra
y el centurión del viento quemando la vida

el patio sí – la casa

el hombre en sueños enmarañado
desde la mansedumbre fija de sus ojos
rocía con despedidas a la infancia
pero no como respuesta a la muerte
sino como un nuevo orden después de la carencia
el autor de la memoria compartida
del sonido prodigioso de la risa
el hombre con el que caminas por la calle
caminas a ciegas – con él
empujada por la tentación de ser el único huésped
y amar con las manos la lejanía

el patio sí – la casa
el rumor de la glicina en la hoja de papel.

martes, 26 de febrero de 2013

Sin sosiego


Venecia enlaza tu pie
lo arrastra
a transmutar impulso en desvarío
vulnera la sombra
y despierta el pelaje del agua
para tu oído recostado
en alas de la noche arrojada al mar
que se curva cuando tu mirada
parte
surcando el último error

saturada de promiscua memoria
cantas a pesar de los vicios del silencio
a pesar de la estiba de cenizas
cantas a la hora de temblar
en lo nuevo que pasa
por la isla prudente de marzo
cantas contra el miedo
con el ojo de un amor infinito
que ha esculpido a tu dios en los huesos
       perpetuo
                      adicto
                                    fatal.

jueves, 7 de febrero de 2013

El beso - Gustav Klimt (1907-1908)


Advenimiento

                                                             
                                                                                          a L. A. SJ.


               Nada y nadie aquí
sólo tu cuerpo escrito
en el libro de arriba y en el libro de abajo
sobre tus pies todo tu cuerpo
            puesto a despertar mi mano
que por el camino de nombrarte se infinita
como el mundo cuando alumbra
remotos dones del universo

a mi tamaño de mujer se tiende
con su luz deshaciendo la noche

has vuelto a caer en mi aroma
bebe de mi suerte en esta tierra
             que ahora es mas negra que nunca
juramenta el poder de la luna
             cuando enlaza la lluvia al tótem del rayo
alza la voz del sueño
hasta que crujan los astros
             y en mi lecho se sumerjan
desordenando de la pequeña muerte
sus breves y agotados tormentos
haz fuego con errancia de palabras
             con dioses escombrados
                      con el silencio
vuélvete demente y hospédame entre los pájaros
                      pero
no me dejes sin alas en medio del viento.

viernes, 1 de febrero de 2013

Versión del Sol

Este prado de margaritas
me recuerda al sol
en un estuche de porcelana.

Sucede que las flores despiertan
y de su blanca redondez brota
la luz
alentada por luciérnagas.
Y la luz
en el silencio,
subida a potros de leyenda,
anda su libertad desgajada del viento
abandonando bocanadas de oro
en solitaria travesía.

Cruzan el cobalto quieto de la tarde
los patos silvestres
y el sol de las margaritas los mira irse
como quien deja pasar las naves
que nunca vuelven.


(De: De Secretos y Volcanes - 2001)